ratodebiblioteca

Do outro lado do Hades...

2011-04-20T10:53:00.000+01:00

"Um homem foi bater à porta do rei e disse-lhe, Dá-me um barco. A casa do rei tinha muitas mais portas, mas aquela era a das petições."

Saramago faz-nos sempre pensar, pelo menos a mim fá-lo sempre, mais que não seja, pelo facto de nos questionar-mos como a nós não nos ocorreu semelhante coisa?

A Ilha Desconhecida aconteceu-me numa ida à Fnac. como sempre, circulo por entre estantes e livros dispostos em mesas, como se planasse sobre nuvens, até que por fim me deixo tocar por uma capa, por uma letra, por um nome qualquer. Folheio, leio o resumo e o título e por vezes deixo-me levar com o livro para casa...

Tal como a Ilha, também eu parto em busca do desconhecido e tal como ela, sinto sempre que já encontrei o que procurava.

Come Reza Ama

2010-10-21T15:03:00.001+01:00

(tirado da net)

"Existe uma antiga história italiana que conta que um homem rezava todos os dias a Deus e pedia - «Meu Deus, faz com que me saia a lotaria». Tantas vezes esta oração se repetiu que um dia Deus já irritado lhe respondeu, «por favor, compra um bilhete!»"

Por vezes pedimos que algo nos aconteça, algo que queremos muito, que alguém, sem sabermos muito bem quem ou quando o faça acontecer...
Tudo o que pedimos é que algo aconteça um dia, para sairmos do marasmo, da infelicidade, da letargia ou pura simplesmente dos apuros.
Por isso oramos, por isso comemos mas muito raramente amamos...

Não falo em amar um homem ou uma mulher. Não falo em amar um filho ou um pai. Não falo em amar um Deus ou uma religião ou mesmo a Humanidade.

Do que eu falo, a meu ver e pela minha experiência, é do amor a nós próprios. O sentido que damos à nossa existência, o projecto que temos para a nossa vida presente e o desejo que esse presente que todos os dias recebemos de acordar para mais um dia se repita por muitos e bons anos.

Se pensarmos bem, comprar um bilhete para o resto da nossa vida é o passo mais difícil que cada um de nós dá. Deixar que decidam por nós é fácil, é seguro e confortável.
Mas dar um passo e comprar um bilhete é como saltar de um precipício e apostar na inconstante invisibilidade do futuro...

Por isso sento-me... fecho os olhos e aguardo...
Nada está do lado de lá... não, nada...
Não peço... não oro... olho-me por dentro e deixo-me apaixonar por... mim...
A inspiração virá... A voz acabará por vir ter comigo, quando lhe abrir as portas para o coração...
A voz... a minha voz... e então serei finalmente eu...
O meu bilhete para o meu futuro foi comprado hoje e a viagem não terminará jamais...

Fénix...

2010-10-21T11:39:00.000+01:00

(Tirado da internet)

A cada recomeço deve dar-se novas roupagens, como uma reencarnação equivale a um novo corpo.

estou de volta, não sei por quanto tempo, não sei com que inspiração, mas regresso... saída de um mar de cinzas, renascida, redescoberta e com muita vontade de me diluir em palavras...

Até já...

As intermitências de uma vida...

2010-06-21T10:21:00.001+01:00

Por vezes temos de parar e sentir a vida passar-nos por entre os dedos... apenas isso, parar e sentir...

Por vezes a vida mostra-nos que a morte não passa de uma passagem para outra margem...

Não, não estou a tentar recordar a célebre música dos JáFumega. estou simplesmente a recordar-nos a todos que a morte pode muito bem ser uma viagem na barcaça que nos leva pelo reino de Hades, a revelar-nos tudo aquilo que poderíamos ter feito em vida e... que não chegámos a fazer...

O que dirá Saramago nesta sua viagem pela barcaça? O que dirá ele ao barqueiro nesta sua chegada à margem do rio que o levará até ao outro lado, aquele lado onde as almas se concentram à espera de uma nova descida à Terra?

Se a minha imaginação não me trair, ele estará neste momento a trocar com o barqueiro duas palavras acerca de como a palavra nos pode guiar por tantos caminhos diferentes que é preciso inventá-las de novo, com novos significados e com novos caminhos!

Se dependesse de mim, neste momento, na barcaça pelo rio do Hades, Saramago estará contemplando uma vida que atravessou por tantos diferentes caminhos quantos aqueles que me fez descobrir nas suas palavras...

... Saramago foi quem me fez despertar para uma escrita mais dérmica que epidérmica. Foi ele quem me fez ter uma vontade visceral de me revelar aos outros pelo verbo.O verbo sentido e amado, mais do que pensado. Pegar na língua mãe com carinho e ternura e levá-la ao avesso do verso, carregar-lhe as expressões com fúria e rasgar os sentidos de quem lê para o acordar da monotonia dos dias...

Saramago não é o Nobel da Literatura, Saramago é o homem da palavra reinventada, da escrita difícil e leitura complexa. É o homem que se ama ou odeia de forma visceral.

Posso dizer que amo a sua escrita, a sua exposição de cenas que nos aparecem perante os olhos cruas, reais, como um quadro de Rembrandt, plenas de humanidade. É por isso que amo Saramago o escritor. Mesmo que muitas vezes estivesse em desacordo com o homem.

Saramago já não é, mas na sua viagem pelo Hades, estará olhando duramente a sua vida, examinando os seus caminhos e se me não trair a imaginação, concluindo que a nossa vida é vários rios que afluem e defluem, levando-nos para um oceano que irá sempre dar àquela barcaça.

Mais vale que seja uma vida vivida na consciência de quem tem opiniões válidas, ainda que duras...

Crónicas do tempo que passa...

2010-02-18T12:08:00.000Z

Começou como todos os outros.

Nos últimos tempos questionava-se sempre se seria normal aquele fluir...

Recordava-se de ser criança e custar a passar. Um ano era uma eternidade e enquanto passavam, os minutos, as horas, os dias, eram como contas intermináveis, como operações aritméticas que se prolongavam para além do suportável.

Isso era quando ainda não tinha memórias de perdas. Ainda não tinha o sofrimento marcado no seu "disco rígido". Todas as suas preocupações eram simples, embora não o parecessem.

O tempo agora era diferente. Movia-se rapidamente, como um atleta de alta competição, impenetrável, imbatível, superior às suas forças.
Sentia-se impotente e débil. Incapaz de se apoderar dos seus dias, das suas horas e dos seus minutos. até os segundos pareciam fugir-lhe por entre os dedos, como a água que corre...

Este ano tinha começado diferente. Podia senti-lo em cada célula do seu corpo, em cada fibra dos seus músculos, que reverberavam a cada teste que lhe era imposto pelo tempo ditador.

Pensava agora, perante todos os factos que lhe haviam acontecido desde o primeiro dia do novo ano... pensava tristemente, que há momentos que deviam cristalizar-se. Há pessoas que nos merecem isso, que o tempo se esgote por algumas horas, por alguns dias. Que se cristalize e se apague. Há pessoas que merecem que o tempo não passe e não apague o que elas levaram uma vida inteira a conseguir.
Há aquelas pessoas que merecem ficar cristalizadas no tempo. Que merecem uma pausa.

Pensava agora que o tempo não tem respeito por quem ama e é amado. O tempo não respeita a saudade, a solidão, o amor, a ternura, a paixão.
Pensava que se pudesse, tinha tirado uma licença sabática deste ano e só voltaria a viver no ano seguinte...

Quem lhe dera não poder pensar, deixar apenas o tempo passar sem participar nele...

Quem lhe dera...

O efeito borboleta...

2010-01-13T17:44:00.004Z

Há pessoas que nos fazem bem... muito bem.

Que nos elevam a alturas que pensámos ser apenas para os pássaros. Que nos trazem de volta ao solo com carinho e nos fazem imaginar que somos melhores do que realmente somos.

Existe uma teoria que diz que uma pequena variação nas condições em determinado ponto de um sistema dinâmico pode ter consequências de proporções inimagináveis, ou se preferirem, o bater de asas de uma borboleta pode provocar um sismo do outro lado do mundo.

Eu conheço uma borboleta que pode muito bem provocar um cataclismo de proporções inimagináveis para a humanidade, ainda que esse cataclismo seja apenas local e apenas numa pessoa de cada vez.

Essa borboleta de que vos escrevo, já provocou em mim tal efeito e é ela que se desloca agora para um país africano de imensas dificuldades humanitárias, para lá provocar consequências de proporções inimagináveis na vida de quem com ela contactar...

Há pessoas que temos, simplesmente temos, de conhecer durante a nossa vida. Essas pessoas transformam-nos, moldam-nos e fazem-nos revelar o que temos de melhor no mais profundo recanto do nosso ser.

Há pessoas que se entregam com tudo para dar, pedindo muito pouco em troca.

Pessoas que nos olham de frente, com olhar franco e uma luz que jorra por todos os seus poros quando sorriem, quando se movem, quando nos dizem, mais uma vez, que vão partir...

Essas pessoas não vivem nesta dimensão, vivem sempre numa outra que nos é quase inacessível, nesta vida corrida de coisas materiais e trabalho e escola e trânsito e férias e festas e família e obrigações e crises e corrupção e...

A minha borboleta preferida vai partir de novo e vai entregar mais um pouco da sua alma alegre e sorridente a uma aldeia de pessoas que só precisa disso mesmo - um sorriso, uma palavra quente e meiga, alguém que os olhe nos olhos e lhes diga que a fome não é o que existe de pior neste mundo, a pobreza de espírito é que é!

Boa viagem borboleta, levas-me contigo também um pouco...

20 Anos de direitos das Crianças

2009-11-20T14:19:00.001Z

Não foi por acaso que coloquei no título crianças com maiúscula, não, não foi.
Afinal, se é certo que dentro de cada um de nós existe uma criança, a verdade é que as crianças reais, aquelas que ainda não cresceram fisicamente, tanto como mentalmente, existem mesmo e... têm direitos!

Se eu há 20 anos soubesse disso, tinha dito à minha mãe, várias vezes, que tinha direitos e ela não podia zangar-se comigo, nem ralhar-me quando me portava mal, nem castigar-me ou bater-me quando fazia asneiras, ou não estudava, ou não comia, ou...

Os meus filhos fazem-me as mesmas queixas e eles nem se lembram que existe algo como uma declaração Universal dos Direitos da Criança. Hoje na escola falarão sobre o assunto e chegarão a casa ao fim do dia cobertos de reivindicações porque afinal sempre têm direitos e não só obrigações...

Eu chegarei a casa munida de uma dose extra de paciência e talvez bastante humor também, para lhes dizer que é bom sabermos os nossos direitos, mas devemos igualmente conhecer bem os nossos deveres. E depois?

Depois retomaremos a vida normal e rotineira, porque a bem dizer, as reivindicações que eu tinha e que eles têm não são de facto reivindicações, pois não? É normal que tenhamos um castigo quando nos portamos mal e também é correcto que a cada direito corresponda um dever...

Depois... mostrar-lhes-ei, com parcimónia e muita tolerância, que há pelo mundo fora crianças que não têm direito a ir à escola, que não têm direito a brincar, que não têm direito a um tecto ou comida e... mais grave ainda, há crianças que não têm direito ao amor e carinho da família.
Para elas foi feita a Declaração Universal há 20 anos, a pensar nelas...

Mas, agora pergunto eu, terá sido mesmo a pensar nelas?
Em 20 anos de Declaração Universal o que mudou de facto?
As crianças mesmo sabendo os seus direitos terão direito a reivindicá-los?
Terão a possibilidade de fazer-se ouvir perante alguém que lhes bate, que lhes retira a dignidade, que se impõe pela força, que ameaça e concretiza, que lhes mostra que só tem direitos quem tem força?
De que adianta a Declaração? A quem adianta a Declaração? Para quem foi pensada?

A minha teoria, louca, é a de que a Declaração vale quando os adultos, os poderosos querem e não tem validade para as crianças...

Estarei errada, mesmo?

Não vou dizê-lo aos meus filhos, mas para já uma ideia saída da boca de duas crianças de 10 e 8 anos - Então e qualquer criança pode dizer que tem direitos a quem quiser? qualquer criança? Mesmo?
Os olhos incrédulos observam cada movimento que faço, cada expressão no meu rosto e como que adivinhando a resposta, um sorriso vai-se desdobrando nos cantos dos lábios...
Conhecem-me bem os meus filhos, conhecem-me mesmo muito bem...

...

2009-11-09T14:49:00.000Z

Peço desculpa aos "imensos" leitores pela ausência que tem de facto sido forçada!

Por razões de estudo profundo e profuso, que promete prolongar-se ainda por algum tempo, tem-me sido impossível vir aqui deixar as minhas patacoadas costumeiras...

A ver vamos se a coisa se compõe e volto a debitar a asneirada do costume...

Eu não acredito em teorias da conspiração, mas...

2009-10-16T11:09:00.001+01:00

Que las hay, las hay

O que é Arte?

2009-10-13T11:06:00.000+01:00

Desde sempre que a Humanidade se debate com a questão da Arte.

O que será Arte? Para que serve? A sua racionalidade e a sua finalidade têm sido as mais discutidas, pelos maiores filósofos da antiguidade e ainda nos nossos dias...

Mas afinal a simplicidade extrema é a de concluir que a Arte existe! Simplesmente existe!
O ser humano cria imitando e reinventa o que o rodeia, pelo simples gozo de partilhar algo que lhe foi concedido no momento da criação - o dom de tocar cada um de nós com um gesto, com um som, com uma expressão...
Ou então, quando uma simples história nos é contada com as mãos e com um elemento da natureza...

Deliciem-se:

Espalhar a compaixão...

2009-10-09T10:10:00.002+01:00

CHARTER FOR COMPASSION TRAILER from TED Prize on Vimeo.

No reino das impossibilidades

2009-09-24T17:19:00.002+01:00

"A Entidade Reguladora da Saúde encontrou falhas nos procedimentos adoptados pelo serviço de oftalmologia do Hospital de Santa Maria. Esta entidade revelou que não existe manutenção esterilizada de medicamentos neste serviço e que as falhas encontradas podem ter consequências graves."

Em Portugal, as responsabilidades seja do que for, morrem sempre solteiras e são sempre muito difíceis de provar as más práticas e a má fé.
Fica-nos então o descanso de saber, que não existe ainda nenhum sindicato dos contribuintes ou dos utentes do serviço Nacional de Saúde!
Mas agora questiono-me, se será possível que sempre tenham existido estas falhas e só agora, porque providencialmente vários doentes ficaram cegos ao mesmo tempo, se deram conta delas no Hospital de Santa Maria?

Isto parece o Estado Novo

2009-09-23T10:46:00.001+01:00

"O contexto do Salazar era muito próprio. Quando foi convidado, a primeira vez, esteve cá cinco dias. Percebeu quem era aquela gente. Mas em 1928 estávamos estrangulados. E o Salazar vinha escrevendo que isto só tinha uma solução, mexer no Orçamento. Com os empréstimos externos cortados, tiveram de ir buscá-lo. Portanto, isto dá-nos uma lição: ou percebemos a tempo a nossa doença, ou um dia teremos um Salazar." Entrevista de Medina Carreira à Visão (vale a pena ler...)

via Portugal e outras Touradas

Mudanças...

2009-09-22T12:27:00.004+01:00

Tal como eu, este blog está em permanente construção.

Como sou inconformada por natureza, acontece-me constantemente abrir a página deste blog e concluir que não me apetece olhá-lo como ele está...

Mas eis que encontro, por via da escada de Penrose, um artista que conseguiu, muito antes de eu nascer, colocar no papel esse meu sentimento de reverso no verbo, de dérmica explicação da realidade...

Fica portanto, M.C. Escher a servir de imagem do meu blog, a partir de hoje... Até... não sei bem quando...

O avesso do inverso

2009-09-21T18:03:00.002+01:00

gravura de M.C. Escher

Alongava-se nos pormenores, cobria todos os seus movimentos numa espécie de lentidão programada, como se dos seus gestos partissem todas as outras coisas, Deus em forma de homem ou Homem em forma de deus

Gostava de pensar que todos o olhavam com respeito e admiração porque tudo o que fazia saía perfeito e porque das suas mãos não saíam apenas belas obras, mas bons profissionais, homens e mulheres que sob as suas ordens, sob a sua observação faziam quase tão perfeito quanto ele.

Dele se dizia que era perfeito, que a sua família era a mais feliz da cidade e que a sua mulher o seguiria até ao fim do mundo se ele a isso se dedicasse.
Dos seus filhos dizia-se que eram os mais sãos e mais educados, crianças escorreitas de ideias bem feitas, obedientes e inteligentes, ramos perfeitos do tronco perfeito que era o seu pai.

Um dia porém, à cidade chegou A mulher, o avesso da perfeição, o reverso do verso, um anjo com cara de demónio ou um demónio em corpo de anjo, o senhor perfeito não sabia bem delinear as diferenças.
Naqueles dias em que a mulher imperfeita se apropriou do tempo do senhor perfeito, parecia que das formas de um nasciam as do outro e um equilíbrio primordial irrompeu por entre os escombros da vida perfeita do senhor perfeito, agora já perdido entre a imperfeição da mulher anjo/demónio.

No meio da sua recente imperfeição, o senhor perfeito vislumbrou a sua obra perfeita e chorou, chorou até adormecer. No seu sono um sonho revelou-lhe a sua obra futura:
A imperfeição era reinante e de entre ela sobressaíam as mais belas imagens, a luminosidade irrompia por entre frestas deixadas propositadamente, buracos, rasgos de genialidade em forma de imperfeição.

O senhor perfeito acordou sobressaltado, suado e cansado. No fundo da sua mente a visualização do seu fim, a morte olhava-o nos olhos e dava-lhe uma segunda oportunidade.

Ergueu-se já exausto, o dia acabava de começar ou começava a acabar? Não era capaz de dizer. Pôs mãos à obra e das suas mãos habituadas à perfeição, começaram a sair obras perfeitamente imperfeitas mas profundamente belas porque carnais, emocionais, a sua imagem à sua imagem.

Regresso?

2009-09-11T15:01:00.008+01:00

Por toda a blogosfera literária e meios de comunicação social nacionais se pode ler, ver ou ouvir a notícia acerca do regresso de Jorge de Sena a casa. Por toda a parte este regresso parecee ser celebrado com honras de Estado.

José Saramago dedicou-lhe até um novo artigo no blog do qual se tinha despedido ainda este mês, tal a importância deste retorno.

Mas será que a importância do retorno dos restos mortais do escritor será assim tão grande?
Ou melhor colocada a questão, será que Portugal pode realmente vangloriar-se de trazer para casa os restos mortais de um artista que tanto menosprezou durante tantos anos?

Para esta minha muito pessoal e profunda dúvida, tinha Sena, talvez num acesso de mediunidade
uma resposta à altura do que se vive hoje:

Dizer-se que é de heróis e santos o país,
a ver se se convencem e puxam para cima as calças?
Para quê, se toda a gente sabe que só asnos,
ingénuos e sacaneados é que foram disso?

Não, o melhor seria aguentar, fazendo que se ignora.
Mas claro que logo todos pensam que isto é o cúmulo da sacanice,
porque no país dos sacanas, ninguém pode entender
que a nobreza, a dignidade, a independência, a
justiça, a bondade, etc., etc., sejam
outra coisa que não patifaria de sacanas refinados
a um ponto que os mais não são capazes de atingir.
No país dos sacanas, ser sacana e meio?
Não, que toda a gente já é pelo menos dois.
Como ser-se então neste país? Não ser-se?
Ser ou não ser, eis a questão, dir-se-ia.
Mas isso foi no teatro, e o gajo morreu na mesma.

Jorge de Sena
"O País dos sacanas"

How to save a life

2009-09-02T11:10:00.002+01:00

Muitas vezes ouvimos nas notícias a história de acidentes, de feridos graves, de mortes... Já nada parece comover-nos, nada parece tocar aquele ponto sensível do nosso cérebro ou onde quer que seja que está a nossa sensibilidade, o que nos move...
... mas por vezes... por vezes algo parece despertar os pontos nervosos onde está inscrita a nossa carga emocional e compreendemos que a vida não é apenas o sopro que parece ser. A vida é o conjunto de células que nos une, a energia que parece fluir entre todos e quando um desaparece... bem, eu diria que todos somos afectados...
Talvez o vídeo que aqui vos deixo vos choque, mas talvez um choque seja o necessário para despertar a consciência de que a consequência acarreta sempre uma causa e a uma vida está sempre ligada outra... Vale a pena pensar nisso!

O meu blog, viciante?

2009-09-01T10:46:00.002+01:00

Com alguma desconfiança aceito este selo e estampo-o neste blog.
A desconfiança advém do facto de por vezes aqui escrever como se de um caderno secreto se tratasse, quase que só para alguns, poucos, amigos lerem.
Na verdade, nem sequer tenho ideia de quantos me lêem, mas calculo que não sejam muitos e por isso desconfio que deve ter muito pouco de viciante...
Ainda assim, tudo é relativo, porque todos somos diferentes e assim aproveito para agradecer ao André do por detrás do muro .

Pelas regras que sempre se instituem nestas coisas, terei de distribuir o selo por outros 10, mas não sei se conseguirei fazê-lo, vá lá ver:
1- Da literatura
2 - Absinto
3 - Outra Margem
4 - Abluente
5 - Blond with a PHD
6 - Abobrinha
7 - Miniscente
8 - Ler
9 - De Rerum Natura
10 - Escrita em dia

Crónicas do tempo que não fica...

2009-08-26T10:47:00.003+01:00

Ela sempre pensara que ficaria com ele para a eternidade... recordava-se bem do amor que sentira quando o vira pela primeira vez, de como juntos criaram uma criança, como passaram por uma nova gravidez repleta de alegrias. Sentia ainda no corpo o conforto que era senti-lo vibrar nas primeiras horas da manhã, como a protegia dos dias mais frios com um carinho que nunca sentira antes.
Reconhecia que nunca antes se sentira tão bem como na sua companhia, protegiam-se mutuamente, transmitiam-se segurança e conforto...
Mas agora, passados 10 anos...

Todos sabemos como a rotina de todos os dias pode arruinar uma relação. Se não for mimada, alimentada com carinho, pode ruir pelas estruturas, mesmo que aparentemente saudável. Ela tinha tentando de um tudo, tinha mimado aquela relação, tinha garantido o conforto, o carinho no tratamento... Mas ele acusava já cansaço e agora, agora pilhava-a!

Era impensável manter uma relação em que um dos dois se desgastou de tal forma que mantê-la se torna doentio. apesar dos bons momentos passados, ela preferia as memórias à dura realidade da actualidade... Não, não podiam continuar assim, ela tinha mesmo de o trocar por outro...

Quem lhe dissesse há 10 anos atrás, há cinco anos atrás, há 2 anos atrás, que um dia o iria trocar, ela responderia apenas que nunca, nunca trocaria aquele que a acompanhara em momentos tão difíceis como uma ida ao hospital para saber que o avô estava a morrer, que lhe ouvira os lamentos depois da morte, que a acompanhara à praia tantas e tantas vezes e ficara tão sujo de sal e areia quanto ela e os miúdos, que a acolhera bem disposto nos momentos de neura e a salvaguardara dos dias cinzentos do Inverno...

Agora, mesmo depois de recordar todos esses momentos, mesmo olhando ainda com carinho as suas bonitas formas, ela não conseguia já evitar o desvio para formas mais apelativas, mais jovens... Sentia-se uma traidora, uma vilã, mas o que fazer? Faz parte da natureza humana procurar a novidade, fugir à rotina... e depois, 10 anos são muito tempo, já dizia a canção e ela não se sentia coesa o suficiente para se tornar a excepção...
Andava de olho naquele novo modelito há algum tempo, era vistoso, forte, enchia o olho quando passava. ela não conseguia evitar um olhar lânguido quando o via e sentia-se verdadeiramente atraída por ele, pelas suas formas jovens, pela forma como se movia com fluidez... Depois sentia-se culpada ao pensar no seu companheiro.
Oh! Mas que parva, porque é que as mulheres têm de ser sempre assim? Porque é que para elas tudo tem de ser tão difícil, tudo tem de ser pensado ao milímetro das decisões. Os homens não são assim, pois não? Tem de se trocar? Troca-se e pronto, não há cá justificações ou explicações... Nem olham para trás, as curvas, as formas, a juventude falam mais alto? Pois então que seja, troca-se e pensa-se depois nas consequências.
Ela não, estava para ali a namorar outro e a pensar no que isso faria ao actual! Oh santa paciência! Não, desta vez não, desta vez seria diferente.
Estava decidido, ela até já escolhera o substituto... Seria amanhã mesmo que o trocaria, sem sequer olhar para trás...

Meninos, tenho uma notícia, amanhã vamos buscar... o carro novo...
Yupiiiii!

Sempre rainha...

2009-08-22T11:03:00.000+01:00

O caminho menos percorrido...

2009-08-18T23:15:00.003+01:00

tirada da net

Eis-me de mim desmentida
menos mentida que em mim
mente contida desmente em mim
metida na mente contida
desmente demente contas de toda a gente
a menos que dolente
de repente
diligente a mente
te provoque sem fim
num desconsolado e ausente
caminho percorrente
planalto sem fim
onde me sente ausente
caminhando docemente
até ao centro de mim...

... enfim!

Misery

2009-07-30T15:42:00.001+01:00

Esta é só a minha cantora preferida, da actualidade:

Pink e Steven Tyler

Da histeria colectiva...

2009-07-28T14:33:00.002+01:00

Que o português é um povo de brandos costumes, já todos o sabíamos. Que pautamos a nossa competitividade e eficiência pela batuta do desenrasca somos amplamente acusados. Agora que queiram fazer de nós um povo medricas e doente, já é fazer pouco!

Nas minhas incursões pelas teorias da conspiração, é-me dado a crer que este é mais um vírus manufacturado, o mesmo será dizer que foi fabricado por indústrias farmacêuticas, na lógica economicista de criar necessidades para vender novos produtos!

Não querendo incompatibilizar-me com tais senhores, poderosos e perigosos (sim, porque eu tenho família e amor à vida!), parece-me que mais uma vez os meios de comunicação social portugueses gostam de empolar um problema, também eles na lógica economicista de alarmar para vender!

A estirpe da gripe criada pelo vírus H1N1 tem sido esparsa e escassa no nosso país, no entanto todos os dias ouvimos falar do novo caso que apareceu lá para os lados onde Judas perdeu as botas...
Que farei eu, que vivo no reino do turismo nacional? Terei de me esconder até que passe a tempestade?
Oh, senhores, haja provincianismo que ature tamanha civilização...

Sophia

2009-07-27T23:37:00.000+01:00

Atravessou intrépida o branco

Esgrimindo argumentos

Trespassando ideias e ideiais

Buscou na espuma revoltosa de palavras

Os interstícios do negro no alvo mar que a atormentava

Mas o branco ficou ainda assim…

… branco.

Navegou os mares profundos dos outros

Sorveu cada palavra

Destilou cada parágrafo

Adentrou o mar revolto dos pensamentos

E sentiu-os escoar-se como areia.

Chegou finalmente a uma praia

Uma praia clara, singela, límpida

Sentiu-se invadir por uma luz cristalina

Impregnada do sentir e do amar

Voltou então ao branco

Sentou-se muito direita

Ergueu a cabeça fechou os olhos

E esperou e escutou

…

Um por um inundaram-na os sons

E o branco tornou-se página

A mão instrumento

E a seguir aos nomes os verbos

Verdadeiras famílias de sintagmas

Num bailado infinito

e o negro no branco por fim

e da mancha distinta na alva folha

nasceu o poema

e do poema o poeta… crescendo em mim assim

Portugal

2009-07-21T09:36:00.003+01:00

Oh Portugal...
Que saudade já tenho de ti sem ter partido
Que terror por um dia ter perdido
o que de mais profundo e belo tens em ti
Que ternura é pensar-te em mim
pensar-te e sentir-te já sem ti

Oh Portugal
vejo-te e adivinho-te
adivinho-te mais do que te vejo
com as glórias de um povo imortal
vejo-te e amo-te Portugal

Mas se amanhã me vires partir
das costas de onde choraste tantos dos teus
das praias onde o teu mar chora e enrola
a praia do teu estreito areal
não me desdites, não me critiques
amo-te ainda e te choro
porque me vou sem consolo
para onde a vida seja mais que um sopro
sempre em ti guardado meu coração

Oh Portugal
por ti faria sempre meu cansaço
aconchegar-te-ia no meu regaço
tu que de uma alma árida de poesia
esmagas algemas medos, tiras magia
cobres-me de certezas desenganos
abres-me em flor mostras-me planos
de que um dia
a poesia corra em mim
Oh Portugal

Amo-te e deixo-te
meu país
sangro de dor, de saudade por partir
a palavra some-se em mim e fica o consolo
de saber-te aqui tão perto ainda
já tão longe
onde para sempre ficará a tua imagem
nos planaltos vales da minha viagem
ao centro do centro de mim

Just because....

2009-07-17T16:55:00.005+01:00

... porque me preparo para aprender este Verão...
Já algum sábio deve ter dito que os desafios fazem bem ao espírito e ao corpo!

Jesus... além

2009-07-15T16:33:00.003+01:00

Segundo o próprio Mia Couto, esta é a história de um homem que decide matar o mundo e mudar-se com os filhos e um militar amigo para uma terra a que dá o nome de Jesusalém - onde Deus virá para ser perdoado.
Depois da morte de Donalma, Vitalício torna-se um homem cheio da sua presença, ela que em vida era tão cheia de silêncios que quase não existia...

Gosto de apresentações de livros de autores que me apaixonam, que me provocam um formigueiro no cérebro e nas pontas dos dedos enquanto desfolho o molho de páginas cobertas de espaços brancos por entre as letras...
Mia Couto é mais do que isso. Ao ler os seus contos sinto como que um regresso a casa. O vermelho da terra, as palavras reinventadas num português que sabe a bancos de escola mas que nos desarma a cada leitura... Aquele som cristalino e risonho de uma língua que é nossa e depois nos é emprestada por quem a fala do outro lado do Oceano...

Mia Couto esteve esta segunda-feira na biblioteca municipal de Loulé a apresentar o último livro, mas afinal acabou por ser um pouco mais do que isso. O que aconteceu naquela sala que se revelou demasiado pequena para a enorme curiosidade que um autor de renome internacional sempre desperta numa cidade pequena ali "tão perto da praia", como diria intrigado o director editorial da Caminho... Foi um momento mágico, quase duas horas de uma partilha de emoções e sentimentos contraditórios, entre um deslumbramento do público e um desassombrado escritor que acabou por ter comigo uma conversa amena e amiga, com a promessa de num futuro próximo nos sentarmos com calma a trocar ideias e beber um café...

No entretanto, fico-me pela leitura atenta do livro, num misto de inveja e comoção, num menear de cabeça a cada passo dado por aquele menino afinador de silêncios que provoca no pai a lembrança de uma mãe que desaparecera muito antes de morrer.

Vale a pena ler!

Mais vale cedo...

2009-06-15T14:20:00.001+01:00

Ora façam-me lá o favor de me explicar o que significa exactamente estar referenciado pela Segurança Social?

O que implica? O que evita? O que resolve?

PARA QUE SERVE?

Acabei de me inscrever!

2009-06-04T15:21:00.002+01:00

E vou participar, é claro, como voluntária, como marchante, como for preciso... Os meus filhos serão parte deste Planeta quando eu já cá não estiver, espero bem e quero ser uma daquelas pessoas que se esforçaram por torná-lo menos violento, quero deixar uma herança que valha a pena herdar!

Caminhar só...

2009-06-03T16:03:00.003+01:00

Estaremos condenados a relações dependentes? Seremos mesmo seres dependentes de uma relação amorosa?
Não é que a questão me atormente, nem que me consuma os dias, mas de tempos a tempos questiono-me sobre a minha dependência do outro ou outros, da necessidade da opinião favorável dos demais, da insegurança perante a ausência do companheiro ou companheira...

Somos animais de hábitos e construímos vidas inteiras partilhadas, não nos imaginamos a longo prazo sem ser em companhia de alguém e para nós a máxima de "nenhum homem é uma ilha" é uma verdade inquestionável!
Talvez por isso nos sintamos perdidos quando os castelos que enfabulamos a dois se desmoronam perante a ausência, acidental ou intencional do outro. Talvez por isso depois dessa ausência demoremos tanto tempo a reencontrar-nos, a descobrir a nossa verdadeira pessoa no meio dos destroços deixados pela ausência.

Penso nesta possibilidade há tanto tempo que me assusta pensar que talvez, só talvez perante a ausência não me sentisse tão perdida assim. Insisto que é para me defender da possibilidade, para me preparar, mas acho que é o medo que me guia.

É por essas e por outras que me imagino sempre a viver sozinha na velhice, a viajar e a escalar às montanhas mais longinquas. As imagens sucedem-se em espiral, como um sonho vertiginoso. Não, não são pesadelos, não pensem, são sonhos, castelos criados no ar, fábulas que vou criando para mim, desafios que me lanço e que sei um dia vou ultrapassar...
Até lá, vou-me preparando, vou-me imaginando só e o sentimento de paz é imenso...

Porque tenho dois filhos...

2009-06-01T10:06:00.002+01:00

... e porque hoje se convencionou chamar de Dia Mundial da Criança...

Quem é que não se lembra desta criança? Aquela que me fez acreditar que é bom ser-se assim livre!
Talvez hoje as crianças precisassem mais do que nunca dele...

Intelectualidade perdida?

2009-05-28T09:56:00.002+01:00

Pergunto-me o que será ser afinal, um intelectual?
Será a intelectualidade algo mensurável? Será que a podemos adquirir e mais tarde perder?
será que se pode ser intelectual num dia e no seguinte afinal já não?
A Mário Vargas Llosa parece ter acontecido isso mesmo. Perdeu a sua intelectualidade e segundo autoridades venezuelanas, o senhor é no momento um ex-intelectual, algo que acho pura e simplesmente formidável, porque lhe confere um estatuto especial e completamente delicioso. Seria uma óptima adição aos intelectualoides portugueses que a sua suposta intelectualidade fosse intermitente, para que pudessem apurar as verdadeiras luzes da intelectualidade.
Ainda assim, estou em crer que Vargas Llosa, na sua "desintelectualidade" ou como afirmam as autoridades venezuelanas que o mantiveram preso durante horas no aeroporto, impedidndo-o de entrar no país, a sua ex-intelectualidade, poderia dar enormes lições aos portugueses que se afirmam superiormente intelectuais!

Pegadas...

2009-05-27T11:05:00.002+01:00

Caminhava lentamente, tão lentamente que parecia que o seu caminho não tinha fim. A cada passo olhava por cima do ombro, um rosto que não expressava o sentimento mas à medida que se afastava, mais uma luz se apagava no firmamento...

As pegadas iam-se moldando na areia mole e molhada da praia, deixando um rasto visível, como se as marcas fossem uma extensão do seu ser que se prolongava por quilómetros e quilómetros.
Olhava as pegadas de olhos bem abertos, prolongando mais e mais o olhar, pela imensidão de caminho já percorrido. O rosto perdeu a expressão sem expressão, parecendo adquirir um brilho que crescia e crescia, vindo de dentro, do fundo da alma.
Um sorriso assomou-se-lhe aos lábios e o rosto iluminado ficou incandescente, acendendo de novo todas as luzes que apagara no caminho. O seu corpo deixara de ter forma e os passos não eram já visíveis.
O mar apagara os seus últimos vestígios e à medida que o seu corpo se moldava na imensidão da eternidade, também os seus passos, as suas pegadas moldadas no barro da terra se misturavam com o sal do mar.

Ele sorria, numa expressão que ganhava vida ao invés de desaparecer. Para trás deixara as lágrimas, para trás deixara a vida, o sofrimento, as alegrias, a dor...
... para trás haviam ficado amores, amigos, inimigos e a vida inteira...

Não parecia triste por isso. Na verdade, ao vê-lo dei-me conta que aquelas pegadas tinham ficado marcadas em mim, no meu corpo, na minha mente. Havia visto como ele percorreu o seu caminho e ficou-me a saudade de o ter comigo, o seu sorriso, a sua gargalhada terna. Não conseguia recordar-me de uma ocasião em que a sua marca fosse negativa em mim e dei-me conta, mais uma vez, que o barro com que me moldara havia sido de boa qualidade. Sorrira ao ver desaparecer os seus passos. Sorrira e iluminara-se-lhe o rosto à medida que se moldava com o ar que respiro, com o mar em que me banho e me deixo envolver pensando nele...

"Fazemos parte da espuma dos dias" - tinha-me dito - "somos como as pegadas na areia, um dia estamos lá, bem vincados no caminho. No dia seguinte moldamo-nos nas ondas, fundimo-nos com as conchas e rumamos à imensidão infinita do ar que respiramos..."
Ficaram-me as suas palavras gravadas na memória, ficou-me um pedaço de si na carne, no sangue, no que faço e no que penso...
... memórias...

Quem não se recorda?

2009-05-05T10:53:00.002+01:00

Quem como eu teve a sua infância nos anos 70, recorda-se certamente da mira técnica de início e fim da transmissão televisiva.
Recordar-se-ão igualmente de apenas haver transmissão uma parte do dia e de os telejornais ocuparem a maior parte dessa transmissão. Ou então será a minha memória que terá ficado cristalizada naquele momento da infância em que tudo o que era assunto de adultos era uma chatice e demorava eternidades...

Há dias conversava com os meus filhos sobre esta minha memória, sobre a nossa realidade de crianças nos anos 70 e a diferença que existe em relação ao presente.
A mim juntou-se o meu marido que recordou que desenhos animados só tínhamos inicialmente ao sábado de manhã, trazido pelo querido Vasco Granja, num programa que dava ênfase à animação europeia.
Ficávamos então infindáveis minutos a ver animação checa, de bonecos feitos de plasticina que se moviam de forma assustadora, desmembrando-se e reconstruindo-se como que por magia... mas estávamos já na expectativa do que se seguiria, promessa feita pelo senhor Granja que nunca mentia e nunca faltava à promessa - antes do genérico final, lá estava ela, a tão esperada e tão amada pantera cor-de-rosa!
Um episódio - UM - e fazia as delícias de todos nós...
E lá terminava o senhor Granja, com o seu ar tão vertical como meigo, a sua voz característica que durante anos ficaria gravada na minha memória até aos dias hoje, bastando-me para isso fechar os olhos e vê-lo na minha frente, passeando-me por entre figuras de plasticina disformes e vozes estranhas até um grande ecrã onde ele com o seu dedo comprido e rectilíneo me faz olhar ávida para a pantera mais amada da minha geração.

Adeus Vasco Granja, estou certa que toda a minha geração te saúda como o grande animador de pequenas almas que foste.

O meu 1º prémio!

2009-04-20T14:37:00.003+01:00

Ora muito bem, este blog recebeu o seu 1º prémio blogosférico, via Notas & Ideias.
Não posso dizer que saiba o que significa, nem sequer para o que serve, mas desde já agradeço a quem decidiu agraciar-me, visto que foi entre os meus pares...

Pelas normas, não posso limitar-me a espetar o selo aqui no blog, há mais umas coisinhas a fazer. Sendo assim, tenho que proceder ao que se segue:

1º- nomear quem te deu o selo - feito;

2º- escrever 5 coisas roxie - a saber:

- música - meus amigos, sem música não tinha conseguido estudar para o meu 11 a Latim, ou para o meu 13 a História Política e Diplomática de Portugal... parece-vos fraquito? então experimentem uma oralzinha obrigatória com o professor Carlos Motta e logo me dizem...
Que posso dizer? A música é a minha segunda natureza, desde que me lembro de andar que bamboleio a anca ao som do que quer que seja. Pode bem ser uma morna, mas também pode ser uma rockalhada das pesadas... desde que dê para bambolear...

- Televisão e cinema - Ahahah! Não consegui evitar uma bela gargalhada... com duas crianças, os meus dias de televisão acabaram há muito, mesmo que me sente no sofá às 22h30 todas as noites, para tentar ver uma das séries do canal 2 e acabar invariavelmente por adormecer...
Já o cinema, bem, o cinema ultimamente tem sido mais ou menos frequente... qual o último filme que vi? Espera, Ah sim! Foi o Monstros vs aliens...

- Três países que sonha conhecer - seria melhor perguntar-me quais os planetas que quero conhecer, porque países é resumir muito a escolha e acho que não o consigo fazer!

- três cores favoritas - ora bem, vá lá ver, como camaleão que sou, as cores para mim têm muito a ver com o estado de espírito e a estação do ano. Sim, eu sei, sou pouco consistente, mas que querem, sou grande apreciadora de mudanças.
Há uns anos diria que me sentia melhor com o azul, mas hoje em dia O Laranja e o violeta são das melhores para mim, o tom cereja também me tranquiliza bastante. Fortes, garridas, sólidas - como eu...

- três hobbies - bem, bem... mas será que quem inventa estes prémios sabe o que é ter filhos?
Mas vamos lá, tenho pelo menos dois, fomridáveis pois claro. Um deles é correr, passear, andar, sempre que posso. O outro, como não podia deixar de ser, é ler, ler muito, ler de tudo, até os jornais de desporto... quando não tenho mais nada à mão.

Agora passemos à parte final, que é nomear 10 blogs de que goste para receber o prémio.
Ora bem, como sou muito selectiva, não sei bem se conseguirei nomear 10, mas vou certamente tentar. Então vamos lá:

1º Blondewithaphd - porque me recorda que 1 neurónio genial, vale mais que milhares idiotas;
2º O Mundo perfeito - porque me faz pensar que o futuro da humanidade deveria mesmo estar entregue às mulheres;
3º Palavrossaurus Rex-porque adoro a sua forma daliana e muito retorcida de pensar;
4º Abobrinha - porque me faz rir, porque me liberta da tensão de escrever à séria e porque é especial;
5º Só me apetece cobrir - porque há coisas sérias que se podem dizer a brincar e porque há brincadeiras que podem ser bastante sérias;
6º Miniscente - porque a escrita pode ser algo que nos metamorfoseia;
7º De Rerum Natura - porque a verdade existe, se nós quisermos procurá-la;
8º Outra Margem - porque me faz pensar sempre e mais e em coisas com que nunca me preocuparia;
9º Em Livro - porque me deixa curiosa sobre o que se seguirá;
10ºPortugal e outras Touradas - porque dominar a nossa portugalidade nem sempre é fácil e ele fá-lo com graça.

E pronto, lá consegui corresponder ao desafio.

Se eu fosse...

2009-03-02T19:49:00.002Z

... Um livro, qual seria?

O resultado é, inexplicavelmente, muito correcto.

Apesar de não ser rapariga para me meter nestas coisas de testes improvisados na net, achei piada a este e, vai daí, respondi ao grupo de perguntas que estavam no questionário.
É claro que me vão dizer que é coisa simplista, mas que querem? Tive curiosidade e não é que o teste até acertou? Foi qualquer coisa assim como bullseye...

Querem experimentar?

Introspecções...

2009-02-12T09:44:00.002Z

Por vezes damos por nós a olhar para o infinito, como se o que se passa à nossa volta não fosse real ou não fosse a nossa realidade.
Nesses momentos, é o que está lá ao longe, que só nós parecemos vislumbrar, que é a nossa realidade...

Por vezes, parece que a nossa realidade não está ao nosso alcance, como se o que temos à mão não fosse tão real como deveria, ou pelo menos, sentimos como se fosse apenas água a escapar-se por entre os dedos abertos da mão...

Por vezes... por vezes fico-me assim... com um enorme nó na garganta, com uma imensa vontade de chorar, como se o que tenho ao longe, à distância de uma vida inteira fosse toda a minha outra realidade...

Fico assim, parada, olhos especados na linha do horizonte, vislumbrando para lá do visível uma outra dimensão, a outra vida que deixei passar ao lado e que numa fracção de segundo uma outra eu resolveu assumir e seguir.
Olho-me espantada, esgotada pelas vicissitudes quotidianas, pela rotina que se instala e nos vai sugando a energia milímetro a milímetro, até que por fim nos damos conta de que é lá, no horizonte infinito que está a nossa vida real...

Olho-me poucas vezes para dentro, mas quando olho perco-me. É uma vasta planície de campos e campos, imagens e ideias perdidas por aqui, por ali, pensamentos inacabados, ideias vagas e imperfeitas, uma imagem que se afunila e espirala rapidamente, como um redemoinho louco e furioso que me aspira e me obriga a fugir para a superficie...

Sim, estou assim a meios que um pouco deprimida...
O que é isso de "um pouco deprimida"?
Um estado geral de letargia latente e iminente, que não deixo que se propague mas que anda sempre à espreita... E depois? Qual o mal?
Afinal, não é preciso ter-se um pouco de louco e de miserável para se ser um verdadeiro artista?

foto tirada da net - Salvador Dali

Bater a compasso

2009-01-27T09:55:00.002Z

Por vezes não nos permitimos um fôlego que seja, um momento de respiração pausada, um cantinho morno e silencioso, só para penetrar os mais recônditos cantos do nosso ser, da nossa alma...

Tenho sentido isso muito ultimamente.
Ser-se mãe, esposa, amante, empresária, estudante, investigadora, dona de casa, amiga, criança e adulta, tudo numa concha só, faz-nos muitas vezes divagar e perder na imensidão que é a nossa própria vida.

O tempo escasseia mas a falta de organização também representa o seu papel... e a essa crítica não consigo esquivar-me, por muito que tente!

É verdade, confesso, gerir o meu tempo tem sido uma das batalhas mais ferozes que tenho comigo mesma. Tenho perdido muitas das partidas, mas como uma das decisões de ano novo, a gestão temporal começa a mostrar os seus efeitos.
Como? Conseguindo para já ter cinco minutos de dois em dois dias para estar só sentada, de olhos fechados a respirar fundo e a ouvir o meu coração bater...

E o que consegui eu com isso, perguntais vós?
Para começar, percebi que afinal até tenho coração e mais entusiasmante ainda, que ele bata. Mas a descoberta mais formidável foi a de que ele não só bate, mas bate a compasso, num ritmo tão meu, tão característico, que se o mundo inteiro estivesse em silêncio e se ouvissem apenas os corações bater, o meu se demarcaria dos demais pelo compasso.
Cada um de nós tem um compasso próprio, pensei. Cada um tem um ritmo próprio e talvez, quem sabe, cada um de nós tem um tempo próprio para se descobrir!

E sim, é verdade, esta história de andar a ler Camões e outros autores clássicos, tem andado a dar os seus resultados...
Para já, preciso apenas de tempo... depois virá o compasso...
Por agora, deixo-vos num compasso de espera...
Coisas de exames!

Ano Novo, vida velha

2008-12-30T09:40:00.003Z

Existem muitas alturas para se começar de novo, mas esta é sem dúvida a escolhida por toda a gente para fazer novos planos.
Acaba-se um ano, começa um novo e com a novidade vem a vontade de fazer novas escolhas, melhores escolhas, diferentes escolhas.

Existem épocas em que sinto, fisicamente até, que a vida me proporciona uma mudança, não é escolhida por mim, mas é uma mudança todavia...

Este ano, porém, decidi que eu própria me proporcionaria uma mudança, mas porque a própria vida ma indicou e porque decidi aceitá-lo sem lutas... Vou fazer a minha lista, pela primeira vez na vida, vou fazer uma lista para o novo ano. Vai ser curta, duas ou três itens, mas sei que os vou levar a cabo a todos...

Tenham um bom fim de ano e um melhor começo do novo.
Porque o ano até pode ser novo, mas para o comum dos mortais, a vida continua a ser velha!

Moments of pure joy... II

2008-12-01T22:24:00.003Z

A chuva ia caindo espessa, gelada e os meus joelhos ardiam do frio. Os músculos retesados pediam corrida. Os cabelos presos à testa, aos olhos. Mãos quentes da bola. A bola que circulava entre as mãos. Os corpos que se iam aproximando... 10 metros, 5 metros, 2 metros, 1 metro...
Cada uma à sua, gritávamos com todas as forças. Na minha frente a corpulência assustadora de uma guerreira, tão ávida de marcar quanto eu. Os nossos olhos encontraram-se e eu vi nos dela a mesma fúria, a mesma agressividade.
O espaço ia encurtando e a bola passou para as mãos dela. Finquei os pés no chão, dobrei os joelhos que doíam. retesei os músculos dos braços, os dentes rangiam... Abri os braços e preparei-me para o confronto. É minha! gritei. Abracei o corpo dela com força e puxei-a para baixo. Meio metro de corpo a mais do que eu. A mesma força e a mesma ânsia do jogo. Caímos pesadas no relvado encharcado, longe da linha do ensaio. A bola foi apanhada pela minha equipa e deslizou veloz pelas mãos das outras.
Eu fiquei ali, especada no chão movediço de lama e relva, uma mar mole e acastanhado, com cheiro a fresco e a terra misturados, como se de repente tivéssemos caído em massa de bolo, como aquela que fazíamos quando éramos miúdas...
O ensaio foi marcado em seguida e quase de imediato o jogo foi interrompido e adiado. O relvado não estava em condições, disse o árbitro. A nossa equipa olhou a equipa adversária e como um raio, um sorriso atravessou os nossos rostos. O que é que o árbitro entendia de jogar à chuva? e o que é que interessava que os nossos pés escorregassem a cada passo de corrida?
A chuva continuou a cair pesada, gelada, maldosa... mas nós ríamos como crianças numa loja de brinquedos. A sopa de lama e relva tomou conta das nossas pernas, braços e rostos. Grandes gargalhadas espalharam-se pelo ar, entrecortadas pelo som da chuva que insistia em competir com a nossa alegria.

Quem disse que andar à chuva não é divertido?

Moments of pure joy...

2008-11-25T17:13:00.003Z

Pegando nesta posta de uma loira muito inteligente e dotada para a poesia, lembrei-me de vos contar sobre as maravilhas de sentir a bela da chuva, ao invés de a ouvir através da vidraça no conforto do nosso lar.

Então aqui vai:

Tínhamos acordado cedo, muito cedo. era sempre assim quando havia jogo. Despertar às 5h da manhã, vestir qualquer coisa muito confortável e pegar no saco já pronto na noite anterior, para não ter essa preocupação de manhã.
Ensonadas, lá íamos chegando ao terminal de autocarros, onde nos aguardava a carruagem que levaria a nós, princesas, para o campo da batalha. Uma a uma, olhos esbugalhados do sono e do despertar violento a um sábado, íamos entrando no autocarro e deixando cair os corpos nos lugares onde tentaríamos descansar mais duas horas pelo menos...
O dia ia amanhecendo de mansinho, cinzentão e tristonho, como se impunha a uma manhã de Janeiro. Não víamos as nuvens que se acumulavam no grande azul, mas o frio que passava pelas cabeças encostadas ao vidro e o som de gotas grossas diziam-nos que nos esperava um dia em grande.
Finalmente chegámos ao campo, onde as outras equipas nos aguardavam já, frescas, todas dali perto. O autocarro parara a alguns metros do verde cheio de poças e fomos saindo hesitantes... o vento era de cortar à faca. Só pensávamos - como vamos vestir aqueles calções e aguentar o resto do dia?
A nossa equipa sempre foi muito unida e obstáculos não eram problema para nós. Mas meninas do Algarve a jogar à chuva? Ao frio?
Olhámos umas para as outras e os nossos olhares diziam que mais valia termos ficado a dormir. As outras equipas estavam frescas, eram fortes e estavam habituadas a jogar sob aquelas condições. Íamos ser chacinadas!
Nos balneários o ambiente estava tão gélido como o tempo lá fora e nem um suspiro se ouvia. Foi então que a capitã resolveu falar. Estávamos mais que preparadas, dizia ela, éramos todas adultas e resolvêramos comprometer-nos com o clube, umas com as outras. Ouviram-se queixumes e suspiros... "finalmente", pensei eu.
A capitã acabou de falar e o ambiente mantinha-se praticamente inalterado. Foi então que eu resolvi falar, apetecia-me chorar e gritar, estava realmente zangada mas não queria deixar mal a equipa... não devia ter havido jogos, mas das mulheres a federação nunca se lembra - era a queixa mais frequente.
"Tenho dois filhos...", comecei, "que deixei em casa, a um sábado... pensam que não tenho mais nada para fazer? estou aqui porque adoro este jogo, porque vocês contam comigo. Estamos aqui, vamos jogar melhor do que nunca e vamos adorar cada minuto."
Não sei se foi pela força das palavras, se pelas lágrimas que iam caindo pelo rosto, mas a equipa uniu-se e saímos em bloco para um campo coberto de água, onde gotas grossas de uma chuva gelada iam caindo impiedosas.
Começámos o aquecimento em grupo, fomos correndo e aquecendo e as gotas iam escorrendo pelo corpo já completamente molhado.
O primeiro jogo veio depressa.
Em formação, as avançadas à frente, as mais rápidas atrás, ao meio as que convinha guardar do embate. Olhos semicerrados, pernas semiflectidas, braços abertos e ouvidos despertos. Ao som do apito corremos juntas, gritos, chamadas, a bola ia circulando por mãos ágeis e rápidas. à minha frente um mulherão de 1,80m com 80kg. Corri com todas as minhas forças, cabelos completamente molhados e a tapar-me os olhos...

continua...

Comunhão

2008-11-18T17:12:00.003Z

Existe em sânscrito uma palavra que exprime conhecimento, comunhão, ascensão a um estado luminoso de conhecimento - o satsanga.

Satsanga é usado na prática do yoga como meditação: estado de suspensão do físico e do mental, com consciência da plenitude do Universo.

Mas do que realmente se trata é de comunhão. Sim, leram bem, comunhão!

Em conversas francas de amigos, naquelas tertúlias entre pessoas que comungam objectivos, ou projectos, quando estamos entregues de corpo e alma a um fim e debatemos os meios de o obter, muitas vezes damos por nós a evoluir numa ideia que vai crescendo e tornando-se cada vez menos feérica, sempre mais real e concreta, como se um ente luminoso, uma voz vinda do alto nos tivesse sussurrado ao ouvido a resposta para uma questão que vínhamos colocando há muito. Satsanga - comunhão. Todos olhamos uns para os outros no meio do debate e finalmente percebemos. A reposta estava ali só à espera de ser descoberta e suspira finalmente por alguém ter tropeçado nela.

A reposta para as maiores questões da Humanidade não está em Cimeiras, Seminários de discursos feitos ou encontros de políticos que não têm a menor vontade de resolver os problemas. A resposta, meus amigos, está em nós, na comunhão entre amigos e famílias, o satsanga levado à exaustão. Ouvir os mais velhos e acolher as suas ideias e depois ouvir os mais novos e acolher as suas ideias, de mãos, peito e almas abertos...

Tempo de inspiração

2008-11-13T11:48:00.003Z

Estamos num tempo em que religião e poder se confundem como há séculos, em que cada vez há mais agnósticos e seculares, em que o caminho da espiritualidade é visto como secundário, como ofensivo até.

Ao mesmo tempo, vivemos também um tempo em que o dinheiro é olhado como deus, venerado como Deus e abraçado como um deus a obter a todo o custo. Mas a satisfação em tê-lo é pouca ou nenhuma, o prazer que proporciona é efémero e dá origem a mais necessidade, mais carência...

Em todo o mundo os resultados deste endeusamento do dinheiro, da ganância e a falta de espiritualidade levam à queda de sociedades inteiras e à miséria de milhões de vidas inocentes que sucumbem...

É tendo em vista a união das vozes de todos nós, que alguns começaram hoje um movimento que reúne 3 das muitas religiões do mundo. Porquê apenas três? Porque são precisamente as que têm lançado mais corpos e almas para a fogueira...

Se quiserem participar deste movimento sigam este vídeo. Sim eu sei, tenho exagerado com os vídeos esta semana, mas vão lá ver, são só 3 minutos, mas os três minutos mais inspiradores de sempre!

Ser adulto e brincar...

2008-11-12T11:24:00.004Z

Em criança, ouvia muitas vezes "Muito riso, pouco siso". A razão para o ouvir tantas vezes era porque o riso e a brincadeira eram uma das minhas principais características.
à medida que fui crescendo, as obrigações e as responsabilidades foram tomando um peso avassalador e ser filha de alguém que trabalhava noite e dia sem parar não ajudava, tornando-me consciente, demasiado consciente do fardo que eu era, a minha educação, a minha alimentação, o meu vestuário... Não podia continuar a rir e a brincar indefinidamente e portanto, apesar de o sorriso se manter praticamente intacto, o riso franco, aberto e a brincadeira foram sendo assimilados pelo peso dos livros e das obrigações...

Ao crescer, recordo-me de pensar que deixaria os meus filhos brincar e rir e falar alto e gritar e saltar, correr, jogar sem parar sem medo nem obrigações. Seria um nunca acabar de jogos e brincadeiras, risos e gritos sem fim, para que crescessem felizes e criativos... mas o que é que nós sabemos em crianças?

Como mãe, deparo-me muitas vezes comigo mesma a ralhar por causa de um grito ou de uma corrida, de uma brincadeira que interfere com o estudo e o tempo que sobra para o divertimento acaba por ser consumido com a televisão que torna qualquer criança num momo pacífico e silencioso.

Vem este post a propósito deste video surpreendentemente elucidativo, sobre como o ditado repetido vezes sem conta a uma criança é falso e perigoso.
Estamos a criar um sistema educativo em que os nossos filhos são tratados como robots, convencidos que isso será o melhor para eles no futuro, porque um dia vão ter de enfrentar um mundo de adultos sérios e responsáveis e que mais cedo ou mais tarde vão sofrer por não saberem as regras.
No entanto...

O mundo dos adultos de hoje em dia, nos lugares de destaque, nos trabalhos mais recompensados, são aqueles em que a exigência é colocada na criatividade, na forma como nos adaptamos rapidamente às mudanças... Será que conseguimos isso com mentes quadradas e sem criatividade.

Tenham um bocadinho de paciência e assistam ao vídeo. Pode mudar a ideia como vêm os vossos filhos e a educação que lhes querem dar!

Por vezes...

2008-11-10T10:21:00.000Z

... sinto-me assim:

O crime não compensa?...

2008-11-07T14:37:00.003Z

Fátima Felgueiras condenada a 3 anos e 3 meses de prisão com pena suspensa

07.11.2008 - 11h20 António Arnaldo Mesquita, Cláudia Bancaleiro

Fátima Felgueiras respeita mas não concorda com decisão

À saída da sessão, Fátima Felgueiras disse que respeita mas não concorda com a decisão do juiz.

“Sempre falei verdade. Em Felgueiras nunca existiu corrupção”, comentou a autarca, segundo a qual o que se passou foi uma “monstruosidade criada por interesses, ódios e vinganças”. “O que disseram sobre mim ao longo destes dez anos é tudo falso”.

Felgueiras sublinhou que não está em causa a perda de mandato porque “não há razão efectiva para ela”.

A autarca revelou que se sente inocente e que não foi condenada, mas libertada.

Quem ouviu a senhora falar hoje à saída do tribunal, escutou-a certamente afirmar que tinha sido feita justiça, que o tribunal tinha cumprido a sua obrigação e que estava muito satisfeita com o resultado! Para logo de seguida afirmar que iria recorrer da sentença...

E eu agora pergunto - não houve um único jornalista de espírito crítico e perspicaz o suficiente para perguntar à senhora se estava tão contente com o resultado da sentença, porquê recorrer?

Melhor ainda foi a injustiçada senhora ser praticamente aclamada como a salvadora de Felgueiras...
Oh senhores!

Yes we all can

2008-11-03T16:24:00.003Z

Ora leiam lá isto...

2008-10-30T17:05:00.004Z

"...Ninguem crê na honestidade dos Homens públicos. Alguns agiotas felizes exploram. A classe média abate-se progressivamente na imbecilidade e na inércia. O povo está na miséria. Os serviços publicos são abandonados a uma rotina dormente. O desprezo pelas idéas augmenta em cada dia. Vivemos todos ao acaso. Perfeita, absoluta indiferença de cima a baixo! Toda a vida espiritual, intellectual, parada. O tédio invadiu todas as almas. A mocidade arrasta-se envelhecida das secretárias para as mesas dos cafés. a ruina economica cresce. as quebras sucedem-se. O pequeno commercio definha. A industria enfraquece. A sorte dos operários é lamentável. O salário diminue. A renda também diminue. O estado é considerado na sua acção fiscal como um ladrão e tratado como um inimigo."

Autor: Eça de Queiroz
Publicação: As Farpas
Ano da Graça de 1871

E assim fica desfeito o mistério, mas não o desgosto de ver que país de brandos costumes significa povo cabisbaixo e humilhado há séculos!

Haja por favor, alguém que me contradiga!

Sic orbi gloria portugalis

2008-10-29T15:14:00.004Z

Meus amigos,

bem sei que já existem blogs suficientes a denegrir o estado do país e que já todos vós estais fartos de ler sobre como estamos mal e como a crise nos vai deixar a todos de tanga na mão e tal...
Mas não consigo evitar esta posta. Vou mesmo ter de desabafar...

Em alturas de crise surgem mudanças drásticas e se sente a garra de um povo. Já dizia o nosso presidente que Portugal deve mostrar a sua "raça", algo que teve um aproveitamento politico e mediático a seu tempo, mas que eu uso apenas agora pelas razões que á frente compreenderão.

Sem ser xenófoba e sem ter qualquer tipo de sentimento negativo para com povos das apelidadas minoria étnicas, tenho muito que dizer acerca do oportunismo feito por alguns membros desses grupos do erário publico, exigindo e barafustando a torto e a direito, sem que os contribuintes do erário se rebelem ou sequer chamem a atenção para o facto de uns serem filhos... outros enteados.

Como já tenho dito, não estou contra quem usa os benefícios, estou sim contra os benefícios propriamente ditos, sem fiscalização, sem um mínimo de ordem, sem uma política de objectivos para quem usufrui dos ditos benefícios.

Por outro lado, quem nos dias de hoje, ainda tem valores como os da honestidade, do cumprir o dever, do obter prazer em fazer bem e com qualidade, vê esses valores desgastados por uma politica do prémio à incompetência e à imbecilidade, como se trabalhar e valorizar a perfeição fossem pecados mortais.

Se não vejamos: e desculpem voltar ao tema do Magalhães, noticia com barbas brancas, mas às vezes temos de pensar bem nos assuntos para ver o seu impacto. Os ditos computadores foram apregoados ao 7 ventos e oferecidos em algumas escolas. Perguntei-me eu, terão sido oferecidos como prémio aos melhores alunos dessas escolas?
E a resposta não se fez esperar com um rotundo NÃO. Foram oferecidos a alunos que vêm de famílias com necessidades, alunos que talvez nem tenham aproveitamento, alunos cujos pais são chamados à escola para saber do percurso académico dos filhos e talvez se desloquem lá uma vez a cada quatro anos...
E o que pensam os alunos que estudam e se interessam? Pensam que mais valia se fossem pobres e não quisessem saber da escola.

Outro assunto é precisamente o dos filhos. Tenho dois, não tenho mais porque a vida não está para essas coisas, mas... e este é um imenso maaaaassss... Se eu pouco quisesse saber da saúde, projecto de vida e condições dos meus filhos e tivesse uma imensidão deles, mesmo sem ter um trabalho e uma casa para os alojar, teria sempre o Estado a tomar conta de mim e a dar-me de mão beijada um subsidio por cada filho, mais o subsidio para evitar a miséria, mais a gratuitidade do Magalhães, mais a isenção de pagamento nos centros de saude, na escola e em qualquer outro tipo de despesa... Para quê então trabalhar? Poderia sempre ir pedir esmola para qualquer porta de supermercado!

Meus queridos, não, não estou com sentimentos xenófobos como podem estar a imaginar.
Estou sim contra esta política do ajudar o coitadinho, mesmo que o coitadinho não queira fazer nada para sair da miséria.

Há dias fui a um conhecido supermercado no lugar onde vivo. à porta, como sempre, uma cigana com uma criança ao colo, seminua e um frio de rachar. Estava a pedir-me que lhe trouxesse qualquer coisa para comer. Perguntei-lhe se me dava o dinheiro para lhe comprar o que queria, ou se preferia ela ir comprar?
Não fiquei com a reputação muito limpa, mas também não fiquei muito chateada com isso.
Na mesma porta onde a senhora estava a pedir, um enorme cartaz a pedir empregados. Apontei-lhe o dito cartaz e ainda conseguiu encontrar mais nomes para me chamar, mesmo aqueles que pensei que não existiam.

Fui-me perguntando, enquanto olhava para os preços dos produtos que tinha mesmo de comprar porque o frigorífico já me insultava por estar tão magro - então quem não quer participar na vida activa, quem prefere estender a mão e conviver com a miséria, queixa-se do quê?
Dir-me-ão - Ah e tal, para trabalhar num supermercado e ganhar o minimo nacional sem benefícios nenhuns, mais vale ir pedir. E eu respondo então, que quem prefere pedir, não deve exigir que lhe dêm, porque isso não é pedir!

O que o nosso governo, com a sua política do dar a quem não faz nada para o merecer, está a conseguir, é um povo sem a mínima "raça", um povo sem estaleca para conviver com as Nações. que quer imitar. Cala quem quer fazer algo de proveitoso, não se ouve falar de quem estuda e se esforça e apregoa-se quem vive à custa da imagem e disso são prova os engenheiros e doutores de trazer por casa.
Desculpem-me o desabafo, mas... Já não tenho paciência para tanta falta de vista!

Deve ser por lerem muitos livros!

Marotices

2008-10-24T17:06:00.004+01:00

Ia andando por ali, como se fosse a última vez.

Olhava para tudo como se fosse a primeira vez.

A sua imagem reflectida nas vitrinas das lojas sussurrava-lhe que olhasse por mais tempo.
Nunca se achara particularmente bonita, mas agora as coisas haviam mudado. Emagrecera? Crescera?
Nenhuma das repostas parecia agradar-lhe ou satisfazê-la por completo... mas algo havia mudado, sim, gostava de se ver naqueles vidros, como se uma luz vibrasse dentro dela, como se todo o mundo a mirasse junto com ela e acenassem afirmativamente.

Os caracois agitavam-se no topo da cabeça loira e um sorriso bailou-lhe nos lábios. Sentia-se... sexy! Sim, era isso.
E com ela outros olhares, outros sorrisos pareciam querer dizer-lhe o mesmo.
Por onde passava as cabeças viravam-se e seguiam-na. Alguns rostos rasgavam-se em sorrisos libidinosos, outros comprimiam-se em tom reprovação ou inveja.

Fosse como fosse não lhe interessava muito o que pensassem os outros. Por dentro sentia-se brilhar e isso sabia-lhe bem.
Pela primeira vez em 30 anos de vida, sentia-se uma mulher por inteiro.

Talvez tivesse sido aquele beijo, aquela troca de carícias, o olhar quente e sequioso que tinha sentido na sua pele, nos seus seios, nas suas coxas...
Sim... teria sido isso... Ou talvez fosse aquele sussurrar quente no seu ouvido, aquela maciez nas suas mãos, a lingua ardente no seu pescoço...
Sim, talvez tivesse até sido isso...

Nunca teria pensado que... não... nunca o teria imaginado... que gostasse tanto de beijar uma mulher!

(ver vídeo acima)

Intervalo

2008-07-28T17:42:00.002+01:00

Olá meu pessoal...

Sim, sou eu, estou de volta... E aparentemente estou viva!

Intervalo não se trata apenas do que me aconteceu neste blog, é também a banda sonora deste blog, pelo menos por esta semana...
Porquê esta e não outra musica?

Para começar porque o título era irresistível... depois porque esta foi a musica que me acompanhou durante os exames deste segundo semestre e deu-me uma sorte descomunal!
Por isso, e porque gosto muito de todos vós, pensei que talvez vos acontecesse o mesmo... no que à sorte diz respeito!

I hope you enjoy it!
Read you soon?

O Jardineiro... é Jesus

2008-06-05T12:05:00.001+01:00

Desculpai a ausência prolongada...

Para me redimir, trago-vos esta pérola... esperando que me perdoem...

Cavasocristão

2008-04-27T16:53:00.002+01:00

Já agora, valia a pena pensar nisto...

Motins da fome marcam o fim da era da alimentação barata

2008-04-27T11:23:00.002+01:00

Após 40 anos de preços baixos, o custo da alimentação vai subir. Os pobres já estão a sofrer e duvida-se que possamos dar de comer a todos

(tirada da net)

Esta noticia vem na edição online do Publico, no caderno, depois de na primeira página vir alusão à noticia de o Presidente da Republica chamar a atenção para a necessidade de se rever com urgência a PAC e de forma profunda.

Temos vivido num paraiso dos preços baixos nos alimentos. Temos arroz basmati do Burkina Faso, ou quesadillas directamente vindas do México a preços que não seriam praticáveis se a produção fosse feita aqui. No entanto, nesses países temos populações a passar fome!
Todos vemos na televisão, desde que nos conhecemos, criancinhas a morrer de fome, de estômagos inchados, com os ossos à vista sob a pele, e olhamos tudo aquilo, apesar da incredulidade, com a maior das indiferenças. Mas agora, eis que a fome ameaça bater-nos à porta, fazendo-nos recordar que talvez aquelas imagens se possam repetir aqui mesmo...

Durante anos a PAC serviu de escudo aos burocratas em Bruxelas, para explicar a politica de subsidio-dependência em que estavam a abafar os nossos produtores agricolas. Hoje não há uma exploração agrícola em Portugal que não tenha nascido apenas para receber os subsidios. alguns resolveram continuar e tornar-se grandes explorações (poucos) mas a sua grande maioria deixou-se matar sob a capa do subsidio entretanto extinto.
Não houve uma verdadeira reforma agrária, não temos politicas estruturais que convençam jovens agricultores a organizar-se e tornar sectores da nossa agricultura autónomos. Temos um país dependente de subsidios e de produtos externos. Temos uma agricultura muribunda e com fim à vista. Temos um povo que durante décadas viveu à mercê do facilitismo da norma europeia e os seus dinheiros de aspecto fácil e cuja factura pagamos agora com juros exorbitantes.

Já repararam que de cada vez que se fala em alargamento, logo saltam os nossos politicos a gritar que vamos perder subsidios? Na rua não se fala noutra coisa. É tanto o temor de se acabar a mama que ficamos paralisados com a ideia!

Agora talvez venham a lume vozes que gritem: Basta de facilitismo! Basta da mama europeia! Basta! Basta! Vamos fazer por nós próprios, vamos criar as canas e pescar o peixe nós mesmos!
Pode ser que quando a fome ameace de verdade, este povo tantas vezes apelidado de brandos costumes, comece a olhar para cima, para o seu parlamento e exija dos que lhe devem explicações essas mesmas explicações.
Pode ser que agora surjam ideias de entre o povo de como criar politicas estruturais, de criação de riqueza real e não virtual. Pode ser que comecemos a obrigar os nossos politicos a fazer politica interna e não para europeu ver. Pode ser que se sintam ameaçados e parem de fazer politica para ganhar pontos internacionais, para conseguir tachos lá fora quando acabem os mandatos...

Vamos lá a abrir os olhos?

2008-04-24T16:44:00.002+01:00

Esta, para mim, deve ser a melhor fotografia dedicada ao 25 de Abril que conheço.
Por várias razões, mas a principal é o de poder ter sido eu aquela criança. Aliás, poderia ter sido qualquer um de nós com 30 e poucos anos...
Esta é também a preferida dos meus filhos.

É com alguma dificuldade que se explica a crianças destas novas gerações, com menos de 10 anos, o que foi o 25 de Abril, porque aconteceu, o que mudou... Sobretudo quando em casa as queixas são sempre muitas, sobretudo porque tudo parece sempre tão mal, sobretudo quando se tem pais com uma veia de rebeldia tão activa como os meus dois pequenos têm...
Ainda assim, tenta-se e tenta-se sempre. Em todo o lado. Na escola, na televisão, no rádio, em casa...

"Oh mamã!... (pausa para organizar bem as ideias) - porque é que puseram flores nas espingardas?"
"Porque as pessoas na rua não queriam que fossem disparados tiros."
"Mas elas não queriam que matassem os maus?"
"Não! Não queriam..."
"Mas se os maus continuassem vivos, não continuavam a fazer mal?"
"Não se fossem mandados embora..."
"Mas se os mandaram embora, foram para onde? E não foram fazer mal para onde foram?"

Finalmente calei-me, os meus filhos conseguem sempre fazer-me isso. Não gosto do sim porque sim, nem do não porque não e o trabalho para arranjar respostas convincentes, lógicas e que não levantem muitas mais perguntas, é doloroso e prolongado... Calo-me e penso, penso muito e leio e observo...

Finalmente compreendi o que se passou em Portugal no pós 25 de Abril. Ninguém aguardava uma reviravolta tal. Ninguém queria realmente uma mudança violenta. A revolução dos cravos não tem precedentes em lugar nenhum do mundo. Deu-se apenas a exaustão de um regime caduco que não podia continuar a debater-se sozinho contra o progresso e a dualidade entre um ocidente e um oriente com visões políticas tão dispares como fundamentalistas.
Estava todo um povo preparado para uma mudança sem realmente o pensar.

Foi uma mudança de cadeiras, foi um gesto de beleza aquele cravo no cano da espingarda.

Respondi aos meus filhos, ao fim de algum tempo:
"Os maus e os bons nem sempre são maus, nem sempre são bons. Às vezes os maus são menos maus e os bons são menos bons..."
Os olhos esbugalhados recordaram-me que todos acreditamos realmente em heróis até uma certa idade e que não é boa politica desfazer essa fé.

O que foi Portugal nestes ultimos 30 anos senão um adolescente que demorou muito tempo a atingir a maturidade? Acreditámos durante todo este tempo que os maus eram mesmo maus e que os bons eram os melhores. Deixá-mo-nos guiar quem prometeu guiar-nos pelo bom caminho, aqueles que lutaram contra os maus do antigo regime.
Só que, aprendendo com estas novas gerações que começam a mostrar-nos que os bons não eram assim tão bons, nem os maus eram papões, apercebemo-nos, talvez demasiado tarde, que a nossa geração perdeu tempo precioso, tempo em que podiamos ter participado activamente no reavivar do nosso país.

Apercebo-me que podia ter sido eu a colocar aquele cravo na espingarda... mas não fui.
Nenhum de nós com 30 e tais foi... Só um o fez, só essa criança pode dizer que o fez, mais que não fosse, para a fotografia.
Agora é tempo de nos erguermos e lutarmos pelos cravos que podiamos ter colocado e não colocámos. Agora é tempo de erguermos os braços e fazermos activamente aquilo que desejámos sempre fazer e não fizemos porque nos deixámos guiar.
Agora é tempo de agirmos para a comunidade, pela comunidade. Porque um qualquer dia destes outras espingardas se levantarão e não sei se haverão gestos tão belos como o de 74 novamente.

2008-04-17T15:20:00.004+01:00

Existem ausências com que não se conta, com que não se espera... ausências que permanecem ausentes muito para além do que é visível, muito para lá da ausência física. Ausências que vão minando a rede que construimos para nos suster no espaço que é a nossa vida.

No longo deserto em que me tenho deixado andar de há uns meses para cá, tenho aproveitado para pensar, para meditar sobre tudo o que realmente me interessa. É nos periodos de longo silêncio que dou por mim a pensar e a medir os pesos que tenho na minha vida. No entanto, nada me prepara para as ausências, mesmo aquelas mais esperadas...

Uma amiga avisou-me, que a cada 7 anos mudanças drásticas tomam lugar nas nossas vidas. Assim, aos 7 mudamos os dentes, aos 14 mudamos as hormonas, aos 21 atingimos a maioridade e lançamo-nos ao circo de feras que é o mercado de trabalho (se por acaso não o tivermos feito antes...), aos 28 teremos uma familia nossa ou preparamo-nos para isso, aos 35 reavaliamos a nossa vida e ou continuamos ou dá-se uma revolução...
São tempos de quebras, de perdas, de algum sofrimento, mas como em tudo, o sofrimento serve muitas vezes como reconstrutor... mas não apaga as ausências...

Ao longo do tempo vamos criando para nós próprios uma rede de segurança, a cada nó damos um nome, um rosto, uma recordação ou várias... no fundo, associamos sempre um sorriso. Cada nó acrescido é mais um laço que se estabelece, mais segurança que sentimos a movimentar-nos no mundo que nos rodeia... mas não antevemos as ausências...
Vamos seguindo adiante, passamos por rupturas, quebras, alegrias e tristezas onde essa rede que vamos tecendo nos serve de segurança e parece-nos sempre que passem os anos que passarem sempre teremos essa rede a sustentar-nos, teremos sempre as recordações, os carinhos, os sorrisos de que nos vamos rodeando... nada de ausências...

Mas a minha amiga tinha razão... aos 34 temos de nos ir preparando para o ano seguinte. Os meus 34 anos foram um dos mais felizes de que me recordo, assim como uma ante-câmara para o ano vindouro. Não houve lugar a preparação, não houve espaço para me munir das defesas necessárias para as ausências...
E assim, de chofre, a rede de segurança vai sendo minada a pouco e pouco. Uma imagem recorrente de um tubarão a roer-me a corda frágil com que fui dando os nós vai-me servindo de pano de fundo, de cenário ao longo deserto que vou atravessando... as ausências vão-se fazendo anunciar, perenes, físicas...

Ao fim destes meses o deserto vai-me já parecendo sufocante... a rede minada e com enormes buracos vai-se desfazendo e revelando que a corda foi sempre demasiado frágil...
A lenda dos nenúfares surgiu-me então como que por encanto - O nenúfar é uma flor maravilhosa, frágil e resistente ao mesmo tempo. Tem raízes tão fundas que é dificil saber onde realmente terminam e alimenta-se do lodo do fundo do lago. O fio que as transporta à tona do lodo é tão ténue que parece impossivel que seja tão resistente... como a rede que vamos tecendo à nossa volta... Como o nenúfar, a nossa vida é uma flor frágil que se alimenta do lodo...

Uma ausência é sempre e nada mais que isso... um sopro, um sorriso, uma voz a que damos rosto e que nos serve de companhia por algum tempo e que depois deixamos que se vá porque ausente... Mas por vezes não estamos preparados para isso... por vezes até a nossa maior resistência ao sofrimento nos abandona...

A ausência torna-se então a presença maior, mais forte, mais dominante...

Aos 35 anos a minha vida parece-me mais frágil que nunca. À minha volta um enorme tubarão de dentes afiados vai roendo a rede de segurança que fui tecendo e buracos enormes vão-se criando... as ausências vão sendo cada vez mais presenças terriveis. Os sorrisos vão-se perpetuando parados no tempo...

Chegou o tempo de me munir das ausências e torná-las espaços vagos para outras presenças... apesar de saber que este vai ser uma ano de mudanças... Vai também ser o ano das revoluções e das grandes decisões... porque para se construir algo, há sempre que destruir primeiro!

(Este post é dedicado a uma grande amiga que se ausentou desta dimensão, mas que me brinda todos os dias com a sua presença... até já Sónia)

What's up in the world today?

2008-02-21T14:31:00.004Z

(Tunicatos na antárctica)

Dearest all,

O que se passará pelo mundo por estes dias? Perguntei-me eu hoje, num suave despertar para toda a actividade que se espraia lá fora. Nestas alturas faço-me à estrada, que é como quem diz, navego como louca por essa net fora até encontrar alguma coisa que me encha as medidas.
Hoje não foi preciso, it came to me, o que equivale a dizer - aconteceu-me.
O que é que me aconteceu? Esta noticia que nos recorda que não somos mais que meros grãos de areia neste imenso areal que é o nosso planeta.
Caricato, bizarro, estranho são palavras que podem descrever a sensação durante a leitura, ou então esclarecedor, assustador, engrandecedor, todos os adjectivos serão pequenos...
Ora leiam lá e digam de vossa justiça.

Anjos e Demónios

2008-02-18T15:53:00.002Z

Não estava para escrever este post. As palavras não saiam, não se deixavam organizar e quando encarreiravam era sempre num discurso sem nexo, como se tivessem decidido entrar em greve e não conseguissemos chegar a um acordo sustentável...
Por fim, depois do passeio diário por blogues sem os quais já não vivo, decidi que se as ideias me levavam todas a este caminho, não seriam as palavras que me iriam travar...
Poderão dizer que sem elas pouco consigo escrever, mas eu respondo-vos que nas minhas palavras mando eu, no meu blog mando eu e nas minhas ideias... mando eu... ou então engano-me.

Mas adiante...
Um fim de semana é aquela pausa que recebemos de presente todas as semanas e que por vezes temos a infinita ilusão de que podemos controlar e planear. Na vã esperança de que um dia me poderia tornar uma pessoa incrivelmente organizada e capaz de planear fosse o que fosse, propus-me planear dois dias, apenas dois dias, de sã convivência com um companheiro de 11 anos, sem os apêndices próprios a essa convivência e que se traduzem a muitas, muitas horas de felicidade e algumas de algum, puro terror e várias dores de cabeça. Refiro-me, para quem ainda não adivinhou, aos filhotes...

Avancemos então, sem medos, que aqui também não se aprende nada (como no blog da abobrinha!).
Dizia eu que planeei arduamente (porque isso em mim não é coisa natural) um fim de semana não completamente perfeito, não totalmente organizado, mas na medida do possivel, romântico, afastado quanto baste, próximo o bastante. Assim como que uma receita equilibrada e saudável de dois seres que se amam profundamente, que gostam muito de estar sós mas que amam ainda mais estar acompanhados dos dois apêndices que não lhes dão um segundo de sossego!

Começou bem o fim de semana. Uma madrugada de sábado com beijinhos e abraços, uma corridinha matinal regada a sumo de laranja, um pequeno almoço fora enquanto os meninos estavam entretidos num belo treino de rugby...
Os dois abraçados, saudosos dos dois dias que prometiam, olhámo-nos longamente, jurando prestar atenção redobrada um ao outro, para compensar todos os outros dias em que não o conseguiamos fazer...
Eis então que surge o telefonema... Onde estão? Podem cá vir? Tem mesmo de ser? Sim... tem de ser... o avô... bem... ele morreu!
Assim... saido do nada! Ainda ontem estava a sorri, sentado debaixo do alpendre onde ia soltando as palavras que nele se soltavam a custo mas sempre encarreiradas, num nexo profundo que parecia ter séculos. aquele sorriso que o acompanhava para onde quer que fosse, para quem quer que fosse. Assim... como se o seu lugar se tivesse extinto e ele tivesse de o desocupar.
Como um passarinho... foram as palavras do pai... como se se lhe tivesse acabado a pilha... devagarinho, como quem pede licença para se levantar da mesa e aguardasse que todos terminassem para então se retirar...

A vida é para se viver em pleno, nada de dormências, nada de sonhos acordados.
Sentir tudo ao milésimo, sangrar e parir como se não houvesse amanhã. Rir e gargalhar sob a mesma premissa.
Este fim de semana foi assim... um despertar ao mesmo tempo do adormecer do avô.

E eu apenas consegui dizer... Algures uma criança estará a ser concebida...
E o vento ergueu-se majestoso e as ramagens da alfarrobeira em cuja sombra ele tantas vezes se sentou dançaram e voltearam... e as nuvens cerraram fileiras e o tempo desabou sobre as nossas cabeças.
E lá no alto mais uma estrela sorriu ao anoitecer e algures, pelo mundo fora, casai se espraiavam na dança amorosa dos seres que se adoram. E em alguma parte, àquela hora, uma criança estaria a ser concebida...

Sem comentários

2008-01-31T10:25:00.000Z

Era para começar este post com uma imagem de Dali, Picasso ou Cesariny. Por estes dias o surrealismo tem-me aparecido como bálsamo para o espirito. Num país em que tudo parece surreal, obras de arte sob essa premissa são sempre um descanso e um escape...
Mas eis que a realidade mais uma vez vem provar que em tudo suplanta a ficção e o surrealismo não é disso excepção. Senão reparem na imagem seguinte:

Muitas vezes a literatura se tem socorrido da gastronomia . O que não falta são verdadeiras obras de arte do género literário com descrições gulosas, apetitosas de cenas de mesa.
Não querendo comparar-me a um verdadeiro escritor, nem sequer enaltecendo esta minha humilde tentativa a género verdadeiramente literário, alerto igualmente para o facto de esta imagem ser uma verdadeira obra prima do surrealismo. Aquele surrealismo que invade a vida real e nos faz pensar que o homem é de facto um ser estranho, cheio de vicissitudes aberrantes.
O cenário desta foto, caso conseguissemos ver, é um paraíso imerso no azul mais estonteante, praias de areia branca e límpida, rodeada por um mar com cores de brincar que fazem suspirar o mais racional dos seres humanos.
Aquela mão que suavemente vai moldando bolachas que servirão de repasto a tanta gente, senta o resto do corpo em chão de terra batida, no centro de uma praça humilde em pleno Haiti.

Perguntar-me-ão onde está o surrealismo?
Preparem-se então...
A iguaria gastronómica por que já devem estar a babar-se, são as agora famosas Galletas de lodo - ou em puro português - bolachas de lama. São a descoberta do povo esfomeado do Haiti para matar a fome, e que a médio longo/prazo irá matá-los a eles.

Surrealismo na sua mais pura expressão!

Digam lá então de vossa justiça...

Para escutar com atenção / Listen closely

2008-01-28T11:54:00.000Z

Chasing life

2008-01-23T11:20:00.000Z

"If I lay here...
If I just lay here,...
Would you lay with me...
and... just forget the world?"

Two thick tears rolling down the sides of her face seemed to glisten.
Up above the light of the moon appeared to be beaming down at her, as if smiling, just hanging there like a yo-yo on a string.

"Forget what we're told...
Before we get too old..."

Now the tears start coming stronger, heavier... the sound blurs on the background... she can't cry loud, the scream hangs on her throat, the pain too big to measure. Every inch of her growing in pain, every breath keeping her soul to leave the body at the last minute, just barely...
They used to dream to this song, this was their soundtrack, the soundtrack of their lives... They'd be old listening to this, dreaming of laying together, forgetting the world...
Now she just layed there... alone... staring at that huge shining moon... tears rolling down the sides of her face and the music going on forever in her ears. The sound taking over her body, taking over the world...
Now... she could see him... there... in front of her... smiling and waving, his lips going on and on with the rhythm of the song...
She could feel the touch of his hand softly on her cheek, his lips on her lips, both bodies joined in an everlasting embrace...
"None of this matters, does it?" - she murmured.
"No, my darling... it does. All this matters... the pain matters... the sadness...
Then you'll let yourself go... then you'll let me go... then you'll live again, you'll be reborn..."
His smile gave her hope, strength...

For now she would just lay here... with him... and just forget the world...

Escalada Celestial - IV

2008-01-16T12:00:00.000Z

Perdoa-me, não tenho conversado contigo ultimamente. As tarefas diárias avultaram-se, fiquei sem tempo sequer para pensar.

Depois que te falei a última vez, a doença levou-me quase à loucura. Noites inteiras delirante, sonhava contigo e com teu pai, gritava e ardia na febre que julguei levar-me para o vosso lado. Os corredores daqui enchem-se de sombras à noite, de gemidos perdidos na imensidão de corpos que se vão alargando em macas dentro e fora de quartos, gente velha que se queria ver nova outra vez, gente nova que parece velha na doença.

Os médicos alarmavam-se com o meu estado e previam terríveis consequências... Até que os sons que ouvia perto se fizeram ouvir mais perto ainda. A frescura de uma mão afagou-me a testa e um sorriso franco de dentes minusculos, de mentiroso como lhes chamava teu pai, fez-me regressar à realidade. Antes disso, porém, julguei que te via e pensei de verdade que me despedia deste mundo...

Depois... Bem, depois aquele sorriso trouxe-me de volta, junto com uma voz pequenina e melodiosa que me cantava canções de embalar na luminosidade escura do hospital. Com ele trouxe outras vozes, outros sorrisos, outras mãos. Durante noites seguidas caminhavam descalças pelos corredores, de mansinho, às escondidas... Sussurravam-me cantigas de esperança por entre os gemidos de dor.
A febre foi passando e as gargalhadas que ouvia de dia, eram as mesmas que ouvia nas melodias à noite.
Um dia consegui levantar-me e a minha voz acompanhou aquela numa melodia doce e gentil. O meu sorriso acompanhou aquele e foi a minha mão que afagou outra testa que não a tua. Levei o corpinho pequeno de volta ao seu lugar e só então percebi que não eram duendes, nem fadas, que eram reais e estavam mais doentes que eu.

Sim, melhorei e curei-me, mas não fui capaz de partir... Encontrei o meu caminho aqui, onde pensei que estivesse o meu fim!

Afinal tenho ainda muito para dar a esta vida, antes de avançar no jogo até ao fim.

Sabe-me bem a vida com um objectivo. Não tenho pressa em terminar a jogada, porque me satisfaz o entretanto!

O que queres saber? O que é que me deixa tão feliz estes dias?

Bom, talvez seja o facto de ter alguém que precise de ouvir a minha voz novamente, ou talvez sejam os sorrisos francos e as gargalhadas doces que voltei a ouvir, ou talvez ainda, seja o facto de saber que com a minha voz, com o meu riso, com a minha mão meiga sobre uma testa febril, estou a contribuir para que um corpinho frágil e débil de criança se sinta menos só, menos abandonado à sua sorte de menino doente!

Ou talvez ainda, sejas tu que me sorris naqueles sorrisos...

Seja como for... não me esperes tão cedo meu querido, porque a vida sabe-me bem quando estou a crescer e agora... sinto-me crescer por dentro, porque faço o que sei... sou Mãe novamente, de uma infinidade de crianças que anseiam pelas manhãs em que lhes vou ler uma história, ou pelas tardes em que lhes acaricio o rosto e lhes garanto que vão ficar curados num instante.

Já não saio deste Hospital, aqui é a minha casa... talvez até acabar o meu contrato com Deus e finalmente me juntar a vós... no Infinito.

THE END

Escalada Celestial - III

2008-01-10T17:41:00.000Z

"Estou doente, profundamente doente, talvez mortalmente doente.

É que... num dos meus momentos de alucinação e saudade, deixei-me ficar sentada no teu baloiço, debaixo da chuva torrencial que caiu ontem, a anunciar a verdadeira chegada do Outono.

Soube-me bem a loucura do baloiçar-me debaixo daquela água caída do céu, nem fria nem quente, como se ainda estivesses comigo e embarcasses na brincadeira, sob o olhar furioso e os gritos do teu Pai. Ele sempre disse que eu era pior que uma criança!

O ritmo cadenciado do vai vem do baloiço e o som da chuva a cair à minha volta, levaram-me de volta à minha própria infância, fazendo-me recordar os momentos felizes que tenho passado com tanta gente. Foram esses momentos, foram essas pessoas que me ensinaram como agir contigo, como fazer para te tornar no jovem maravilhoso que tu foste...

Não consegui levantar-me do baloiço, as pernas estavam já dormentes da posição, quando as vizinhas vieram acudir-me e levar-me para dentro de casa. A ambulância chegou pouco depois para me levar ao Centro de Saúde. Os médicos foram muito atenciosos, mas tinham o raspanete pronto quando pressentiram que eu estava lúcida o suficiente para os compreender.

Estou internada no Hospital, porque a coisa agravou-se durante a noite e o risco de a pneumonia se tornar algo mais grave começa a acentuar-se.

Não me importo, aqui também posso sonhar, apesar de ter saudades da nossa casa, das nossas coisas... da tua presença em cada canto, em cada planta, em cada fotografia e em cada quadro da parede.

Aqui não consigo perceber o aroma das tuas roupas dentro do armário, nem ouvir as tuas gargalhadas no jardim.

De noite ouço murmurios com a tua voz e já descobri que há por aqui outras gargalhadas, outros sorrisos, outras lágrimas de criança, a pedir um colo, uma mão na testa na pior hora da febre...

Será que sonho?"

Confidências

2008-01-08T10:02:00.000Z

Sim, bem sei que estou a dever-vos a continuação do conto que tenho vindo a expor aqui, mas senti hoje a necessidade de expiar aqui alguns pensamentos. Perdoem-me se porventura o discurso deixar de fazer sentido, é que isto de ficar a ver prós e contras até às 2h da manhã já não é para uma pobre mãe de dois.

Vamos então ao que interessa. Vem este post a propósito de uma conversa tida com o meu filho mais velho e comentários aqui e noutros blogs sobre o assunto.
Perguntava-me então há dias o meu filho: "Mamã, porque é que gostas tanto de ler?"
"Porque gosto de escrever!" - respondi eu. "Hã? Então para escrever tem de se ler??"
Não lhe soube responder imediatamente e como sempre faço quando eles me fazem perguntas a que não sei responder, lançámo-nos na aventura de procurar respostas, uma espécie de expedição aventura, por entre livros e mundo virtual, onde possivelmente encontraremos algo parecido com uma resposta, frequentemente material de pensamento mais do que alivio pela resposta dada. Atrás de uma pergunta respondida vem sempre outra pergunta mais difícil e a busca torna-se incessante. O jogo do pergunta/procura é tão excitante que muitas vezes damos por nós num mundo à parte durante horas.
Desta vez a viagem levou-nos por caminhos familiares. Demos um pulinho ao Outramargem, fomos de viagem pelo Sempenas e o Blondewithaphd, rimo-nos um bocado no Abobrinha e no Umapordia, soltámos suspiros no Dispersoescrevedor. Sim, há escritores que nos fazem suspirar de inveja por tamanha proficuidade linguística.
Não encontrámos as respostas que estávamos à espera, mas o meu filho percebeu que a busca é mais excitante que a resposta. Dizia-me ele algo que lhe tenho dito desde que começou a aprender a ler -" ler é viver mundos que outros imaginaram e que podemos imaginar à nossa maneira!" - Que mais pode uma mãe pedir a um filho?

Logo de seguida veio a resposta à sua própria pergunta - "Então tu escreves..." - "Sim?" perguntei-lhe eu - "porque queres mostrar aos outros os mundos que imaginas, para que eles possam também imaginar!". Dito isto ficou de olhos esbugalhados, respiração suspensa da minha resposta, corpo semiflectido na minha direcção como se das minhas palavras dependesse a sua vida.
Como muitas vezes me acontece com os meus filhos, as lágrimas chegaram-me aos olhos. Não me considero uma mãe particularmente inspirada, mas nestes momentos em que adivinhamos os pensamentos um do outro, em que vejo os meus meninos caminhar degrau a degrau rumo à independência, sinto-me preenchida.

"Sim!" - respondi-lhe, e a respiração voltou-lhe ao peito, os olhos retornaram às orbitas e o corpo assumiu uma posição erecta novamente. Um suspiro saiu-lhe dos lábios, pesado, íntimo. "Deve ser muito dificil fazer isso!" - disse-me e não esperou resposta. Virou costas e saiu do meu lado. Sei bem que foi pensar mais um pouco sobre o assunto que conversámos e a outras conclusões terá chegado aquele cérebrozinho fascinante. Mas entretanto já confidenciou ao pai que "...Não sei se quando for grande quero ser desenhador ou escritor..."

Escalada celestial - II

2008-01-07T12:01:00.000Z

..."Guardo com ternura o primeiro cacho de cabelos, que te cortei tinhas tu um ano.

É a ele que recorro, quando me sinto triste e sem saída ou, quando me viro de lado na cama, procuro o teu pai e não o encontro...

Nunca pensei sentir tanta falta de uma pessoa como sinto a falta dele, mas a falta que sinto da tua presença, do teu braço por cima dos meus ombros, do teu sorriso quente e acolhedor, é grande demais para a conseguir suportar.

Volto ao teu quarto várias vezes ao dia, só para ter a certeza que não é uma ilusão minha, que afinal tu não partiste, ainda cá estás e fazes-me companhia nestes dias frios de Inverno em que já me custa tanto levantar-me, quanto mais andar por aí a viver...

Não sei onde vou buscar as forças para seguir vivendo, mas a lembrança que me traz à memória o teu corpinho frágil todas as manhãs na nossa cama a pedir-nos leite e a exigir que fôssemos prontamente, faz-me levantar tão depressa quanto as minhas pernas permitem, porque o corpo já não obedece tão facilmente como antes e a mente já vai ficando entorpecida.

Nestes dias, dou por mim a viver mais no passado que no presente e, apesar de as vizinhas terem carinho e dó de mim e me facilitarem bastante a vida, creio que pensam que estou a ficar louca e que mais valia estar num lar ou noutro sítio qualquer, onde tivesse atenção pronta, não vá alguma coisa acontecer-me, sem que ninguém dê acordo de mim...

Confesso-te que, nos breves momentos em que me mantenho lúcida, chego a pensar que têm razão, devem ter, já não são muitas as ocasiões em que vivo no presente e, portanto, também não penso muito nisso.

Passo os dias rodeada de sons, dos teus sons – o teu riso, a tua galhofa; um choro repetido e fingido, quando querias que fizesse alguma coisa que sabias ser proibido; uma vozinha de avezinha pequenina, a pedir-me duas histórias antes de ir para a cama; um grito de espanto aqui, uma rabugice ali, uma gargalhada acolá...

Os meus dias são recheados de recordações e de saudades... muitas saudades...

Não tenhas pena de mim, filho, a vida tem a sua forma própria de nos ensinar que estamos cá para alguma coisa mais do que nascer, crescer, multiplicar-nos e morrer...

Se fosse só isso, não passávamos de bestas, sem aprender nada de novo, de geração em geração. Não, há algo mais que nos leva a nascer vezes sem conta, a voltar a este meio-termo entre o Paraíso e o Inferno, ou aquilo que quiseres chamar-lhe.

Eu, por mim, chamo-lhe escalada celestial, já que andamos todos à procura da melhor forma de atingir o céu.

Pena que tu e o teu Pai tenham chegado lá antes de mim. O meu caminho está a ser mais penoso, nunca pensei que tivesse tanto para aprender, para passar ao nível seguinte.

Dito assim, parece que vivemos um jogo e temos de ir ultrapassando níveis, para o ganhar. É mais ou menos isso, não achas?

De qualquer forma, o meu jogo está a tornar-se demasiado penoso para eu conseguir ultrapassar estes últimos níveis. O corpo já não me ajuda e também já não me apetece jogar...

Por vezes, chego a pensar que seria melhor, que tivesse aprendido tudo em jovem, que tivesse perdido quem amava na altura, para não ter de passar pela experiência de perder o teu Pai e... a ti!

Mas isso, penso eu muitas vezes, não seria justo para as outras pessoas que amei pela vida fora e que foram muito importantes para mim e para tantas outras pessoas mas... ainda assim, preferia ter aprendido de outra forma.

Ninguém imagina a falta que faz um filho, a uma Mãe que não sabe o que é viver sem o amor dele...

Talvez esse seja o verdadeiro castigo por me ter dedicado tão só a ti... mas não saberia viver de outra forma.

O mais pequeno indício de que não estarias bem, era para mim um inferno, uma doença maldita, que me deixava sem comer nem dormir, até concluir que estava a fazer uma tempestade num copo de água. Quando pensava que já era tarde para que algo de mau te acontecesse... foste-me arrancado, como se me esventrassem e me deixassem a morrer, até me esvair em sangue...

Essa ferida continua aberta e a sangrar, mas não morro tão depressa. Não, primeiro tenho de saber como ir até ao degrau seguinte, não quero ficar atrás de vós, para não ficar sozinha na eternidade..."

As presidenciais nos Estados Unidos II

2008-01-04T19:47:00.000Z

As presidenciais norte-americanas e a Oprah

2008-01-04T10:11:00.000Z

(tirada da net)

Se tiverem estado atentos às noticias veiculadas pela maior parte do meios de comunicação social nacionais e estrangeiros, já saberão quais os principais candidatos ao lugar de Presidente dos Estados Unidos da América.

De facto, presidenciais na Federação Norte americana são coisa engraçada de observar. O facto de existirem 51 estados que têm de escolher um candidato para presidir a todos eles, quando um só estado é maior do que o nosso país, deixa-nos atónitos para as probabilidades da escolha ser a mais correcta. De facto, só analisando os factos desta maneira, se compreende que um homem como George W. Bush tenha algum dia almejado a uma profissão diferente da de cavaleiro de rodeo. Podia igualmente pensar-se que o paizinho (O tal da 1ª guerra do Golfo) teria tido alguma coisa a ver com isso, mas para isso teríamos de chegar à conclusão que os norte americanos como povo, se deixam enganar com coisas tão simples como o facto de um filho ser tão bom estadista como o pai (ou o inverso também teria sido uma grande ajuda) ou até que o facto de uma estrela da televisão ser apoiante do candidato lhe dá mais crédito do que aquilo que ele realmente propõe…

Vamos então por partes:

1 – A forma de escolha dos candidatos às presidenciais nos Estados Unidos não é perfeita, mas estou convencida, ou assim me convenceram os professores que durante 5 anos de Universidade me fizeram suar as estopinhas, que será o sistema mais saudável num País com tão grandes dimensões e onde se tem de ter em conta as vontades de povos tão diferentes e de hábitos tão incomuns como os esquimós do Alaska ou os porto-riquenhos. Temos de recordar que dentro do Espaço da União Norte Americana de Estados temos povos que vão do asiático ao latino, com costumes, língua, hábitos tão diferentes como antagónicos. Coordenar tantas vontades tem que se lhe diga.

2 – George W. Bush Jr. foi de facto escolhido pelo peso que o seu pai deixou na política nacional. A 1ª guerra do golfo deixou marcas profundas no país, mas não foi tão má que os norte americanos não tivessem orgulho na sua participação. Além do mais, o paizinho tomou outras medidas, como o apoio a países de terceiro mundo, nomeadamente na Etiópia onde crianças morriam de fome e uma limpeza étnica estava a ser levada a cabo pelos governantes, matando a eito crianças, adultos, velhos, sãos, doentes…

3 – Como no resto do mundo, nos EUA vive-se um descrédito dos políticos em geral. Quando alguém ligado à política fala, as pessoas fecham as orelhas e depois só se liga verdadeiramente a tudo o resto que eles fazem: como se vestem, como se riem, como falam, quantas vezes vão à casa de banho, se fumam cubanos e quantas estagiárias já paparam desde que entraram no Senado!

Postas as coisas desta forma, dar-me-ão razão quando digo que hoje, tem mais peso a opinião de uma estrela da televisão, do que propriamente a de um político, mesmo quando o que ele diz parece fazer todo o sentido e a sua postura pareça tão correcta como a do homem mais íntegro que conhecemos…

Vem este post a propósito do candidato mais credível das actuais presidenciais nos EUA – Barack Obama.

Este senhor parece-me a mim ter um discurso sensato e razoável. É de uma lucidez marcante e tem um sorriso tão simpático que sou tentada a acreditar que se não é santo está lá perto.

Mas nisto da política nunca se sabe e quem me diz a mim que não se trata de um psicopata violento que se esconde por detrás de uma máscara e está só à espera de se tornar presidente para nos matar a todos com uma bomba nuclear, enquanto se ri às gargalhadas, como Nero olhando Roma a arder?

O que eu penso pouco importa. É o que o povo norte americano pensa que dará ao senhor algumas dores de cabeça. Mas como diz o nosso amigo Alf, nestas coisas nada como apelar ao inconsciente e foi isso mesmo que fez o nosso amigo Obama, o que me faz desconfiar ainda mais dele, porque se ele consegue fazer uma coisa destas fazendo parecer que foi ideia de outros, então será mesmo um psicopata e eu sou a única a ver isso com clareza!

Então não é que o senhor conseguiu jogar a cartada que a Hillary, por mais sorrisos que gastasse e por mais que apelasse ao seu estatuto de mulher (que ainda está para ser provado!) tentou e não conseguiu ter na mão?

De que é que estou a falar? Ainda não descobriram? Vê-se que não estão actualizados!

O maior apoio do Obama é nem mais que… a OPRAH WINFREY!

Só com isto, este senhor não só vai conseguir ser o Presidente dos EUA, como se quiser bombardear-nos a todos, vamos agradecer-lhe por cima, porque a Oprah… é a Oprah!

Escalada Celestial - I

2008-01-03T15:08:00.000Z

O texto reproduzido a partir de hoje e em várias parcelas, foi escrito há algum tempo, por isso desculpem se não estiver o melhor que sei fazer. Como não sou escritora, o exercicio de depurar e melhorar faz-me algum amargo de boca. Explica-se assim o facto de o texto estar tal qual foi escrito. Porque pura e simplesmente não o consigo reescrever... doi-me quando o leio, doi-me quando lhe mexo e também me doi porque foi escrito numa fase complicada da minha vida que não quero esquecer, nem quero recordar. Trata-se do diário de uma mãe que perdeu o único filho, o marido e tenta não se perder de si própria. Eu nunca disse que a minha escrita era fácil!
Se tiverem paciência leiam. Se não... também não faz mal. esta semana estará a continuação:

..."É muito vazia a vida sem o teu Pai... é insuportável sem ti!

Mas eu sigo o meu caminho resignada, vencida e perdida de mim.

Os dias seguem brandos e já vão aumentando as horas em que o sol me sorri, mas não encurtam o medo que tenho de me deitar à noite...

Deito-me já cansada das tarefas do dia, que insisto em continuar, para não perder a razão de uma vez por todas e aconchego-me à almofada que guardei de quando eras pequeno e te entretinhas a sentir o tecido, como se de uma bóia de salvação se tratasse.

Agora é a minha bóia de salvação. Aperto-a contra o peito e choro, por vezes noites inteiras, por vezes apenas alguns minutos até adormecer de cansaço...

Agarro-me a estas âncoras e vou vivendo no passado, para não desistir do futuro!

Pergunto-me o que faço ainda aqui. O que me falta completar, para que a minha viagem termine... não consigo encontrar uma resposta convincente, encontro-me demasiado afecta à razão e acho que não vou encontrar a resposta aí. Que me dizes?

Olho pela janela, são nove horas da manhã e uma lua diurna, branca e gorda espreita-me, como se quisesse dizer-me algum segredo antes que se vá. Estamos no Verão, sabes? A tua época do ano preferida. As longas caminhadas que fazia ainda o ano passado pela praia, para vos recordar, a ti e ao teu pai, parecem-me agora longas demais para as minhas pernas, ou será que é para a minha vontade?

Bom, seja como for, não me sinto com ânimo para as retomar e aqui me vou deixando ficar, sempre só entre as paredes desta casa que já pertenceu a uma família feliz, a nossa família, recordas-te?

Despeço-me da lua, porque sei que não há segredos que lhe faltem ainda contar-me, mas acho que ela não está ainda convencida disso, porque teima em espreitar-me pela janela, acho que pensa que estou a ficar louca, estarei?

Os dias têm corrido lentos, muito lentos, sem que lhes veja o fim. É penoso passar um Verão entre paredes, mas não sei como o fazer agora de outra forma, pelo menos posso sempre recorrer às minhas memórias, sem que tenha de vasculhar o cérebro para as encontrar, está cada vez mais difícil recordar-me de coisas tão simples do dia a dia, como lavar os dentes, ou escovar o cabelo e apareço na rua em locais tão disparatados que não sei como lá fui ter e por vezes as vizinhas vêm trazer-me a casa porque me perco e não sei o caminho de volta.

Não consigo deixar de me espantar como não me esqueço de pormenores como a tua primeira palavra, ou o que me disse o teu pai a primeira vez que me viu. Sei ao pormenor o tom da tua pele depois de um banho no mar e a cor dos teus olhos antes de adormecer nas noites estreladas do Verão que tanto amavas, mas não consigo recordar-me o que almocei hoje nem o que fiz ontem à noite antes de me deitar e que me deixou tantas dores nas costas. Tenho de arranjar alguém que fique comigo o tempo inteiro ou ainda me perco de vez e nunca mais me encontro."...

Leituras

2007-12-27T19:04:00.000Z

foto tirada da net

Há livros que nos marcam fases da vida, há aqueles que nos abrem portas e janelas sobre o mundo e depois há os outros, os que nos revelam verdades inabaláveis, verdades que já existiam há muito, antes mesmo de sermos nós, de sermos gente, de sermos ser...

..."-Ouve bem, meu amigo, ouve bem! O pecador, que eu e tu somos, é um pecador, mas voltará um dia a ser Brama, alcançará um dia o Nirvana, será Buda - e agora vê: este «um dia» é uma ilusão, é uma metáfora. O pecador não está a caminho de se transformar em Buda, não está a evoluir, embora a nossa maneira de pensar não consiga apresentar a situação de outra forma. Não, o futuro Buda está já, aqui e agora, no pecador, o seu futuro está já todo lá, tens dentro dele, dentro de ti, em todos os que se transformam, um Buda oculto para venerar..."

Siddharta - um poema indiano
Hermann Hesse
Casa da Letras

Leituras sonoras

2007-12-22T21:36:00.001Z

Meus queridos amigos,

Sei bem que prometi votar este espaço a autores e músicos portugueses, mas é do verbo que se trata neste blog. A palavra em toda a sua dimensão, com coração, garra, alma e sobretudo sentimento!

Sim, o Lennon é um dos meus favoritos e sim, sou uma tolinha pelo Natal.
Como é que ambos se conjugam?
Para mim Natal não é a festa do nascimento de Jesus, que me desculpem todos os cristãos, crentes, filósofos religiosos. Para mim o Natal passou há muito a ser a festa da espiritualidade individual. A espiritualidade que cruza religiões, corações e continentes.
O Lennon era sobretudo um ser espiritual. A palavra cantada por ele tinha uma magia própria que nos enleva ainda nos dias de hoje, por toda a sua carga humana e emotiva, por todo um querer de Paz e à Paz.
É isto para mim o Natal...

Imaginem... imaginem que o mundo não tem divisões religiosas, económicas, politicas... imaginem que não existem raças, credos ou desigualdades... imaginem que somos todos filhos do mesmo cosmos, que somos todos irmãos, que o lobo pode deitar-se ao lado do cordeiro, que a corça e o leão são amigos, que o Homem não mata os seus indiscriminadamente!
Sou uma sonhadora? Sim, podem dizê-lo, mas não sou a única. Espero um dia poder ver-vos a meu lado e o mundo será um só!

Festas felizes a todos! E a todos um bom ano de 2008.

A volta ao mundo de uma borboleta

2007-12-11T16:33:00.000Z

(foto tirada do blog historiasdomundo.blogspot.com)

Para aqueles de vós que, como eu, sentem uma tremenda dificuldade e cultivar amizades, este post vai ser elucidativo.

Há uns posts atrás falei de livros que nos acontecem e depois deles falei também de pessoas que nos acontecem. A mim acontecem-me ambas as situações algumas vezes e com frequência são essas ocasiões que me trazem as melhores leituras e as melhores amizades.

A menina que vêm na foto aconteceu-me de forma virtual. Ambas alunas virtuais dum também virtual e não menos espantoso professor e outros espantosos e muito menos formidáveis colegas. Da totalidade gerou-se um ambiente acolhedor e com uma imensa profusão de criatividade. Criou-se um núcleo duro que partilhava estórias e histórias, vontades e desejos no fórum do curso e que acabou por conhecer-se no espaço físico de uma sala do CCB e do El Corte Inglés.
Posso dizer-vos que a sensação ao vê-los pela primeira vez foi de já ter partilhado vidas inteiras com eles e no entanto eles tinham acabado de acontecer-me.

A fotografia é de uma amiga que considero uma irmã. Eu e ela partilhámos algo mais que vidas, foram sonhos! Partilhámos textos e fundimos os pensamentos num só, algo que se consegue apenas com aqueles com quem se tem uma profunda cumplicidade. Em momentos mais dificeis para mim foi a ela que confiei alguma tristeza, mas nos momentos de alegria foi ela que exclamou com jovialidade todo o meu êxtase.
Ao vê-la pela primeira vez pareceu-me uma fada, uma fada borboleteante. Disse-lho e aos outros. Alguma razão havia de ter porque passámos a chamá-la de borboleta. Ela ocupa tão pouco espaço físico e no entanto enche um peito de alegria, só de ler os seus textos...

Hoje chorei, a sério, pela primeira vez em três meses, desde que ela partiu por esse mundo fora em busca de um sonho de sentir como pensam as pessoas noutros lugares, como vivem as suas vidas. Antes de partir preguei-lhe uma partida e perguntei ao nosso querido amigo Luis Carmelo porque não publicava no seu blog Miniscente, as crónicas da Clarinha pelos lugares que fosse passando. Ele, conhecendo a qualidade da escrita, não se recusou nem deixou esquecer o assunto.
Agora, após 11 crónicas publicadas no Miniscente e o diário no blog da viagem - Historiasdomundo - esta aventura foi conhecida pelos meios de comunicação social. Uma noticia do DN dará maior visibilidade a um sonho que será de tantos de nós e que ela e o seu parceiro não tiveram medo de concretizar.
Quem disse que a visibilidade dá qualidade seja ao que for?
Não dá, mas a qualidade com visibilidade torna-nos a todos muito mais felizes, porque acreditamos que existe esperança...

Hoje chorei de alegria, de saudade, de reconhecimento... A Clarita é a minha borboleta viajante. Pedi-lhe que me trouxesse areia dos sitios por onde fosse passando. Mas tenho a certeza que ela me vai trazer muito mais, que me vai encher os ouvidos, a cabeça, o coração, a alma das suas aventuras... E eu vou chorar outra vez, ao ver o seu sorriso, ao ouvir a sua voz, ao tê-la de novo comigo... porque os amigos que deixo entrar no coração, são irmãos para a vida toda!

Não quis deixar de vos presentear com um pouco da prosa da minha amiga irmã. Então aqui vai (foi roubado do Miniscente):

Rapa Nui (Ilha da Páscoa)

e
"Corta o peixe em fatias bem finas, afoga-o em limão e alho, acrescenta gengibre, ervas aromáticas e não espera. Pega num pedaço e leva-o à boca. Eleva-se para essa mesma manhã. Revive aquele ínfimo instante em que pressente que o peixe vai morder o anzol. Cada músculo do seu corpo a preparar-se para a luta do animal. O mar. O tempo. O som. Antecedem o momento.
Mastiga o pedaço cru e olha para além da janela suja. O mar ao longe transforma-o no próprio peixe. Sente a dor, a força, o fundo. Mergulha para o fundo. Para o fundo de si próprio, para o outro lado da sobrevivência. Chegou ao mercado de Hanga Roa orgulhoso, com o peso do peixe nas duas mãos. Ambos sorriam. No outro prato da balança vinte bananas, um saco grande de legumes e uma grade de cervejas equilibram a semana.
Sai de casa. O prato abandonado em cima da mesa desconhece a história que serviu. Vazio. Como as ruas àquela hora da tarde. O cavalo espera-o com a mesma serenidade dos que sabem o caminho. Correm juntos, sem adereços ou separação, numa liberdade castanha que os leva até ao cimo do vulcão. Protege o seu Moai num abraço de pedra sólida. Não sente que adormece. Não sabe que sonha.
- Até amanhã - ouve.
E tem a certeza que haverá um dia seguinte."

e
Texto: Clara Faria Piçarra
Foto: Miguel Sacramento

Guerra dos sexos

2007-12-07T17:01:00.000Z

Pessoal, hoje faço exactamente e sem mais nem menos 11 anos de casada.
Como nestas coisas das relações humanas e mais especificamente nas relações de casados há que ter um grande sentido de humor, deixo aqui dois testemunhos humorísticos que roubei de um site norte americano e que traduzi especialmente para hustedes.
Espero que gostem e que tenham um boníssimo fim de semana.

Palavras que as mulheres usam com os homens

Óptimo – esta é a palavra que as mulheres usam para terminar uma discussão quando têm razão e você deve calar-se.

Cinco minutos – se ela se está a vestir, isto significa meia hora. Cinco minutos só são isso mesmo quando lhe deram mais cinco minutos para ver o jogo antes de ir ajudar a arrumar a casa,

Nada – esta é a calmaria antes da proverbial tempestade. Significa “qualquer coisa” e você deveria estar atento. Discussões que começam com “nada”geralmente terminam com “óptimo”.

Força – Trata-se de um desafio, não uma permissão. NÃO O FAÇA!

Suspiro sonoro – Embora não se trate de uma palavra, o suspiro sonoro é frequentemente mal entendido pelos homens. Um “suspiro sonoro” significa que você é um idiota e ela pergunta-se porque perde o tempo dela a discutir consigo sobre “nada”.

Não faz mal – este é uma das mais perigosas afirmações que uma mulher pode fazer a um homem. “Não faz mal” significa que ela necessita de algum tempo para pensar bem antes de decidir como e quando você vai pagar pelo seu erro.

Obrigada – Esta é, no vocabulário feminino, a palavra menos usada. Se uma mulher lhe agradece, não o questione, simplesmente aceite e saia da sala de mansinho…

Como contraponto, as mulheres respondem desta forma tão singela e no entanto tão expressiva:

Instalação do marido 1.0

Caro suporte técnico,

No ano passado fiz o upgrade do Namorado 5.0 para o Marido 1.0 e reparei que se deu um abrandamento geral no desempenho do sistema – particularmente nas aplicações flores e jóias, que funcionavam sem falhas no Namorado 5.0.

A somar a isso, a instalação do Marido 1.0 parece ter desinstalado muitos outros programas valiosos, como o Romance 9.5 e o Atenção Pessoal 6.5 e instalou outros programas indesejados, tais como SPORTV 1 e 2, PROEVOLUTION SOCCER e NEED FOR SPEED.

O Conversação 8.0 já não funciona e o Arrumar a casa 2.6 limita-se a crashar o sistema.

Tentei correr o Chata 5.3 para resolver estes problemas, mas sem sucesso. O que posso fazer??????

Assinado, Desesperada

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Cara Desesperada

Primeiro tenha presente que Namorado 5.0 é um pacote de entretenimento, enquanto o Marido 1.0 é um Sistema Operativo.

Por favor instale o comando: “http.Eupensavaquemeamavas.htm” e tente fazer o download do Lágrimas 6.2 e não se esqueça de instalar o update do Culpa 3.0

Se essas aplicações funcionarem como desejado, o Marido 1.0 deverá correr automaticamente as aplicações Jóias 2.0 e Flores 3.5.

Mas lembre-se que o uso exagerado das aplicações supra citadas pode fazer com que o Marido 1.0 degenere para o Silêncio Mau Feitio 2.5, o Happy Hour 7.0 ou o Cerveja 6.1.

O Cerveja 6.1 é um programa terrível que automaticamente descarrega o Ronco Sonoro Beta.

Faça o que fizer, NÃO instale o Sogra 1.0 (corre um vírus em segundo plano que eventualmente controlará todos os recursos do seu sistema).

Igualmente, não tente reinstalar o programa Namorado 5.0. Trata-se de uma aplicação não suportada e fará crashar o Marido 1.0.

Resumindo, o Marido 1.0 é um grande programa, mas tem memória limitada e não lê rapidamente novas aplicações. Pode considerar comprar software adicional para aumentar a memória e o desempenho.

Recomendamos o Comida Picante 3.0 & o Lingerie 7.7.

Boa Sorte!

Suporte técnico

Great power carries great responsability

2007-11-28T10:47:00.000Z

Hoje acordei com uma vontade louca de me fundir no mundo. Ainda não era nascido o sol, havia apenas uma luminosidade tosca, uma claridade adivinhada que abria o céu numa coloração estranha, um quase mar de amoras silvestres.

Fiz a vontade ao corpo e meti-me ao caminho. Escondi-me do frio cortante da manhã em roupas quentes e calcei os sapatos de corrida para poder disfrutar das cores do dia nascente a alta velocidade (ou a média velocidade, como me deixam as pernas).
Não consegui evitar o espanto de me confundir com aquelas cores frescas, renascidas do escuro da noite. Não consegui deixar de me sentir pequena na imensidão de sons e aromas que me iam assolando a cada passo. Mas aquele céu perturbou-me mais do que tudo. Era como se me aproximasse a cada passo de um mundo feito de doce de amoras silvestres, um mar de nuvens fofas de algodão doce.
A estrada vazia autorizou-me um grito de liberdade, um espreguiçar da alma que se expandiu no rosnar do corpo.
Um casal aproximou-se a passos largos, enquanto eu voltava a enfiar o rosto no camisolão de lã. O meu sorriso soltou-se da prisão de tecido ao cruzar com eles e aventei um "bons dias" logo seguido de um "que belo céu temos hoje, não acham?". Os dois olharam-me como se tivesse saido de um filme de extra-terrestres e apressaram o passo, olhando de seguida um para o outro, como que dizendo - "não ligues ao que diz essa louca".
Como sempre, a corrida pela manhã dá-me para pensar, para conversar comigo mesma e após este incidente que me estampou um sorriso nos lábios, recordei-me de uma fábula que me contava minha avó paterna, mulher sábia e sensata, com dois palmos de testa e uma mui vasta colecção de estórias, histórias e fábulas com uma moral no final. Contava então ela:
"Era uma vez..." (assim deveriam começar todas as estórias), "um senhor muito endinheirado, com poder, muito poder e a quem muitos serviam. Homem prazeroso e consciente do poder que tinha, não dispensava as mordomias e os ditames, que todos os dias espraiava pelos seus domínios, como quem semeia os vastos campos que em toda a volta possuia. Todos quantos o serviam eram respeitadores e cumpriam as obrigações para com ele com vontade, porque para além de poderoso, o senhor era também misericordioso e mais do que isso, generoso para aqueles que o serviam.
Teve um dia a esposa do senhor, um menino de faces robustas e sorriso pronto. Logo todos o tratavam como pequeno principe, com vontade e alegria, porque era assim que o sentiam, incluindo o senhor e a sua esposa. Nada tinha que fazer o menino, nem tinha que pedir para que de imediato lhe fossem satisfeitos todos os desejos.
Cresceu assim cheio de mordomias e ditames o pequeno principe, até atingir a idade adulta. Habituado que estava a que lhe lessem o pensamento, não preocupava em descobrir os seus vastos dominios, pois que para ele todos os dominios eram seus. Não procurava encontrar as vontades dos que viviam à sua volta, porque só as vontades que interessavam eram as suas. Não se preocupava em satisfazer os desejos de mais ninguém, pois que ele era o único a sentir desejo...
Seu pai já cansado, tentava transmitir-lhe o seu saber, o seu gosto pelas terras e a responsabilidade de ter tantos a seu cargo, mas para o pequeno principe apenas interessava o poder que advinha do seu posto, não as reposnsabilidades que ele nem sabia que existiam.
Um dia chegou aos seus domínios um forasteiro. Ao entrar na casa, todos se curvaram perante ele, todos menos o rapaz que o olhava com desprezo, avaliando as suas roupagens humildes e os modos simples com que se dirigia a todos. O forasteiro cumprimentou-o com um aceno de cabeça e o pai do rapaz curvado perante o forasteiro, aproximou-se do filho e pediu-lhe que se curvasse também. Perante a recusa do filho, ordenou-lhe que o fizesse mas vendo que nada conseguia, implorou-lhe que acatasse o pedido que lhe fazia.
O rapaz olhou o pai com desprezo e todos quantos curvados saudavam o forasteiro, perguntado em brados porque haveria de o fazer, se ele era mais importante que qualquer outra pessoa, mais poderoso que qualquer coisa existente no mundo.
O forasteiro olhou-o complacente e pousou uma mão no seu ombro. Com voz grave e baixa desculpou-o, dizendo-lhe que não fazia mal que não se curvasse, afinal todos somos iguais, todos somos irmãos, ninguém deveria ter de se curvar perante ninguém em sinal de submissão. Dizendo isto aproximou-se da criada com a aparência mais pobre, baixou-se e ajudou-a a levantar-se, dizendo-lhe - «obrigada irmã». Um por um, o forasteiro ergueu todos os ocupantes do salão e chegando de novo perto do rapaz que o olhava num misto de incredulidade e desprezo ajoelhou e baixou a cabeça em submissão, dizendo alto para que todos o ouvissem «curvo-me perante vós senhor, pois que se continuas a considerar que sois o mais poderoso e importante ser do Universo, só posso estar na presença de Deus!".
Com esta e outras estórias, minha avó transmitiu-me o saber de todas as gerações que a precederam no respeito pelos outros e por cada coisa existente neste mundo. Curvo-me todos os dias perante as cores, a luz, os aromas, os olhares, as pessoas e perante mim mesma. Ao fazer isso, não estarei a curvar-me também perante deus?

Os Homens também choram... II

2007-11-22T11:17:00.000Z

Meus queridos amigos... sim, vocês três ou quatro que têm a infinita paciência para me ler... Enquanto escrevia estas letras ontem, soube que uma amiga tinha falecido no hospital, vítima de cancro de mama... Não consegui postar, a emoção não mo permitiu, mais por pensar que era um abuso fazer uso daquela emoção.
A noite serve para outras coisas para além de dormir, serve também para nos fazer limpar o nosso caixote de reciclagem cerebral. Veio-me então à lembrança algo que me disse um dia uma amiga irmã, que é hoje também a minha guru. Dizia-me então ela que tudo nos acontece no tempo certo, quando tem de acontecer. Se estivermos atentos vamos perceber isso, aceitar e aprender. Se negarmos essa evidência vamos sofrer e não aprendemos nada.
A minha amiga é sábia e tem razão. Nada acontece por acaso, não conhecemos alguém por acaso, não nos acontece um livro por acaso. Não estou a dizer que esta minha amiga faleceu porque eu tinha um texto a escrever. Digo que escrevi este texto nesta altura porque... porque tinha de o escrever. Por estranho que pareça, eu nem sabia que ela tinha cancro na mama... por isso o choque foi muito maior... às vezes pensamos que estamos próximos de alguém e depois...
A mim acontece-me sempre (esta é uma explicação para ti, meu amigo Antonio) escrever os textos quando tem de ser, não quando quero, mas quando eles querem. Os dedos seguem o ritmo do raciocínio e este segue nem eu sei bem o quê... Mas quando o texto sai, ele flui, não tropeça, não se engasga. LIBERTA-SE!
Foi o que aconteceu com este, como um grito que me fugiu do peito. (o teu vai sair da mesma forma antonio, prometo).

Segue a segunda parte do conto iniciado ontem.
ESTE É PARA TI FERNANDA!

"Queria gritar-lhe. Queria que ele acordasse e a visse como ela era, sem aquela terrivel mania de fazer dela uma imagem que não era verdadeira. Tinha medo de lho dizer. Tinha medo que ele acordasse um dia e visse que existia alguém bem melhor lá fora e a deixasse. Tinha tentado dizer-lhe, tinha tentado pedir-lhe que a ajudasse, que ficasse com ela agora mais do que nunca, ao seu lado, a segurar-lhe a mão enquanto lhe tirassem uma parte de si. Não fora capaz... Como podia? Como desfazer a figura da deusa que ele tinha incorporado para ela? Como arriscar perdê-lo?
Estava sozinha naquela luta. Saber que teria de lutar pela vida dera-lhe forças que não imaginava possuir. Se tivesse filhos teria lutado até contra Deus se preciso fosse, só para vê-los crescer. Não os tendo, lutava só pela sua vida, para poder cheirar as cores do mundo. Para poder cheirar o azul do céu numa manhã fresca de primavera, o verde das flores acabadas de nascer, o castanho do outono, das folhas caidas e das primeiras chuvadas. Queria poder ouvir as vozes das crianças na rua, fechar os olhos e escutar o som dos pássaros, o som da chuva a bater no telhado e nas janelas, os risos das pessoas nos jardins. Queria sentir a areia quente da praia nas mãos, o morno do sol na pele do rosto, a ternura salgada do mar no corpo. Queria sentir o ombro carinhoso da sua mãe, a mão ternurenta do seu pai no rosto, o abraço quente das amigas e dos amigos. Queria sentir, nem que fosse só mais uma vez... o corpo dele no dela, a boca dele na sua, queria sentir-se fundir nele, sentir-se metade de outra metade unida num só... queria, mas sabia que não podia... Não tinha coragem de lho pedir, não tinha coragem e tinha demasiado amor próprio...
As mulheres são mesmo assim, umas devassas quando solteiras, orgulhosas quando casadas. Uma explicação? É-lhes oferecido tudo em solteiras, têm de implorar quando casadas. Quanto menos se sente o toque, menos necessitamos dele... A não ser quando sabemos que não o vamos ter. Aí ele torna-se imperioso, manifestamente obssessivo...
A resposta pareceu-lhe óbvia. Pareceu-lhe também a mais correcta, a única possível, tendo em conta. Também poderiam dizer que quando mais sensivel, a mulher se torna melodramática e pouco racional. Poderiam ainda argumentar que a falar é que nos entendemos e que não é com decisões unilaterais que se resolvem os problemas de um casal.
Posso eu responder que em tempos de crise as mulheres arranjam forças onde elas antes não existiam. Posso ainda dizer-vos que uma mulher só, funciona muito melhor e que um gesto de auto-preservação lhes reserva aquela réstia de energia, honra, defesa, o que quiserem chamar-lhe, que lhes dá a capacidade para seguir em frente.

Ela decidiu seguir em frente, só.
Um dia depois os papéis do divórcio estavam em cima da cómoda do quarto. Um dia antes da sua entrada no hospital. Um dia antes da sua morte como mulher inteira e o seu renascimento como uma nova mulher. O mesmo dia em que toda a sua presença naquela casa se desvaneceria por completo e nem uma peça de roupa ficaria para contar a história..."

(Continua)

Os homens também choram... I

2007-11-21T16:52:00.000Z

Blondie, this one's for you. Like I promised, I'll leave here the story I introduced as a comment on you're post about this problematic. But unlike my promise and has a proof of respect for the english language, I will not write it in english... Here goes nothing:Podia sentir o sangue fluir-lhe no rosto, acumular-se nas têmporas e refluir para as palmas das mãos, onde as unhas deixavam a sua marca cravada na carne e os nós dos dedos dormentes, tomavam um tom de branco desumano. O rosto tomava esse mesmo tom, ao passo que os olhos, à força de serem cerrados para lá do suportável, adquiriam uma tonalidade carmim, sulcada nos cantos por fios roxos de sangue pisado.
Na garganta sufocava um grito e um soluço doloroso sacudia todo o corpo que tentava com todas as forças manter-se numa posição erecta perante a tempestade que sobre si se abatera.
não conseguia pensar, recordar... só recordar... Imagens fotográficas de toda uma vida. Quanto tempo tinha passado? 20, 25 anos? Fosse como fosse, uma vida...
Tinham-se conhecido na Faculdade. Há tantos anos que não pensava nisto. Sempre tinha tido um fraquinho por mulheres bonitas. Ela era mais do que isso e envolvera-o com o seu pensamento rápido, a resposta mordaz e a perspicácia que aniquilava qualquer um antes mesmo de tentar alguma coisa. Ele suara as estopinhas mas finalmente conseguira alcançar o cume daquela montanha. Em plena igreja colocara-lhe a aliança no dedo e envolvera-a como se fosse o seu troféu. Meia Faculdade estava ali a testemunhar, meia faculdade roia-se de inveja...
Ao fim de uma ano o troféu perdia o brilho e ele não parava para passar-lhe lustro. Olhava-a como se fosse uma deusa a quem se procura em caso de extrema necessidade, em quem se confia nos maus momentos e a quem se esquece nos bons...
Ela vivia à altura do pedestal e não se queixava nunca... Até àquele dia, meses atrás, quando com olhos marejados de lágrimas, mala feita numa mão e a alma nas duas o encarou e lhe suplicou que a visse como mulher, como a sua mulher, com defeitos, com virtudes... com humanidade.
Ele sorrira, pousara a mala no chão do quarto e dissera-lhe que ela estava a dramatizar, que não devia agir sem pensar e sem conversarem primeiro. Depois, depois olhara nos olhos dela e vira a desilusão, medo, tristeza... Os ombros arqueados e o peito recolhido quando a sua mão se aproximara dela... Um gesto de protecção que nunca lhe vira antes...
Um gosto amargo ficou-lhe cravado na boca e desde então evitava conversar sobre aquele tema com ela. A comunicação era adiada e ele agradecia à rotina diária dar-lhe uma desculpa permanente, ao stress a explicação para o cansaço.
Sentia algo diferente no ar, os olhos dela sempre vermelhos, a sua expressão sempre tão triste, tão perdida. Aquele tom de medo sempre estampado nos olhos e ele com aquele gosto amargo na boca que não o deixava perguntar o que se passava, por saber bem demais qual a resposta...

Meus caros amigos e leitores, não gosto de fazer publicidade de coisas que me digam respeito. Não gosto de chamar a atenção para mim própria, embora curiosamente me sinta muito à vontade a fazer publicidade a outros. No entanto, como mo recordou um amigo recentemente, se não nos publicitarmos, quem o fará?

Assim sendo e porque acho que o Miguel Guilherme tem uma voz tremendamente sensual, sobretudo quando lê histórias minhas, aproveito para deixar aqui o aviso de que amanhã, pelas

17h20, 21h20 ou 03h20 na Antena 1 da RDP, no programa "Histórias (de)vida".

O texto já vocês leram aqui - é o "Sangue, suor e lágrimas", mas é como eu digo, com a voz e a representação do Miguel Guilherme, até eu estou curiosa para ouvir...

Leituras sonoras

2007-11-13T14:31:00.000Z

Tal como prometi, esta semana o músico de lingua portuguesa escolhido é mesmo português.

O texto é de Florbela Espanca, um dos mais belos poemas que já tive o prazer de ler.
Luis Represas encorpou em música o texto e a magia que se criou perdura ainda hoje.

Perdidamente é o tema musical, Ser Poeta é o nome do poema.

Espero que gostem tanto como eu.

O Desafio

2007-11-13T10:28:00.000Z

Meus amigos em geral, raiz de Carla em particular

Não tenho andado muito inspirada, ultimamente, em parte porque isto da inspiração é cousa que requer tempo e disponibilidade, em parte porque outros afazesres me consomem esses mesmos tempo e disponibilidade.

Ainda assim, não podia deixar de corresponder ao desafio lançado pela raiz de Carla que no seu blog Conjunto C insta alguns bloggers a pegar num livro, abri-lo na página 161(se a tiver) e transcrever a 5ª linha completa do mesmo.

Ora bem, como por estes dias a minha vida tem andado mais ou menos envolta nas origens da nossa língua e porque nessas origens está essa tão bela mas morta língua - o latim - vi-me obrigada a socorrer-me do livro que tem acompanhado os meus dias (e já agora, também as noites) e oferecer-vos, assim de mão beijada, uma quinta linha que é um mimo. Reza então assim:

"Qui bene amat, bene castigat. Sed vobis poenae non erunt quia lectiones vestras bene studebitis."

Agora minha amiga, cabe a ti a função de pegar nesta e nas outras frases e torná-las naquilo que tu quiseres. Como dizia o Alf, novas enzimas se criarão a partir daqui. Só me pergunto, que raio de função enzimática sairá da junção de frases como esta?

Enfim, desafios, tal como os gostos, são coisas que não se discutem...

Comida e literatura - I

2007-11-07T17:38:00.000Z

Meus amigos, começo aqui uma crónica que será igualmente semanal, para além da crónica do músico.
A ideia de remexer nos livros da minha biblioteca e outras bibliotecas, para além de estórias que vou inventando, que descrevam episódios gastronómicos e o prazer da comida ocorreu-me ao ler a crónica da cerveja e literatura no miniscente do meu querido Luis Carmelo.

Nestes últimos dias em vários comentários que fiz noutros blogs, veio-me à veia da escrita a gula (a minha gula) do chocolate. Por essa razão (tão razoável como qualquer outra) começo com um episódio ficcional de minha autoria que espero sirva de preliminar para outras loucuras vossas. Para a semana fica prometido um episódio de um autor de Língua Portuguesa.

foto tirada da net

"Contorcia-se do riso que lhe provocava a visão do miudo com a cara coberta de chocolate. Do rosto redondo sempre muito rosadinho nas bochechas, só se viam os enormes olhos castanhos, brilhantes e espertos. Tudo o resto era uma mancha castanha e gordurosa, resquicios de uma saborosa mousse ao chocolat, como muito bem dizem os franceses.

Paula tentava não deixar sair a gargalhada, mas ela insistia em espreitar por detrás dos sons abafados que lhe iam saindo pela boca e pelo nariz.

Havia anos que não tocava em chocolate. Evitava a todo o custo festas e celebrações, só para não ter que encarar esse seu inimigo mortal. À conta destas fugas, já conseguira perder os Natais e aniversários familiares de há três anos para cá. Tinha sido também desde há três anos que a sua silhueta se aproximara do que ela considerava a perfeição. Nunca mais tivera que deixar a roupa que gostava no provador das lojas e era consolada que olhava o espelho e os vidros das montras por onde passava. De soslaio congratulava-se pela sua aparência e se para isso tinha de recusar uns pedaços de chocolate, pois que assim fosse.

Os amigos acusavam-na de nunca estar disponível para os seus encontros, a família já desistira de a convidar para o que quer que fosse e havia perdido o prazer de comer... pura e simplesmente vivia do ar que era obrigada a respirar. Recordava-se do tempo em que só de abrir a boca para bocejar de manhã engordava. Não senhores, isso não voltaria a acontecer-lhe.

Naquela tarde pela primeira vez em meses deixara-se levar pelo súbito impulso de sentar-se numa pastelaria. A montra dos bolos não a cativara, embora o aroma a pastelaria saída do forno inundasse o salao.

Pediu um chá de maçã e canela. «E para comer, minha senhora?, Nada muito obrigada.»

O miudo sentara-se com a mãe mesmo na sua frente. A habitual sobremesa não lhe tinha sido servida ao almoço e ele insitia que queria mousse de chocolate. A mãe sucumbiu finalmente à chantagem do «faço todos os trabalhos de casa...»e uma taça de chocolate fundido com ovo e açúcar em pequenas doses, tudo muito bem misturado nas claras batidas em castelo e vestigios de baunilha, só para aromatizar a coisa. Ela recordava-se da receita de cor...

O miudo engoliu o manjar em trÊs tempos, aquilo que lhe entrou na boca, porque o resto ficou na cara.

O riso abafado de Paula deu lugar a uma dor pequenina no peito que foi subindo em convulsões e agudizando, até que saiu em soluços pelos olhos, pela boca, pelo nariz...

Há tanto tempo que não se ria... tanto tempo sem saber o que era o prazer de saborear algo tão doce e suave como uma mousse.

O aperto no peito gritou-lhe. Ela obedeceu. «Uma mousse, por favor»

Aquela taça parecia um troféu. O líquido pegajoso colava-se à colher, enquanto ela sorria para dentro. O pecado é mais saboroso quando é excepcional! Ouvira dizer a alguém. É só uma vez! Pensou ela.

A colher saiu da taça devagar, com uma dose microscópica do néctar castanho. Suavemente deixou que o sabor inundasse a língua e atingisse as papilas gustativas. Fechou os olhos e recostou-se na cadeira. A maciez misturada com o sabor deixaram-na exultante e uma felicidade incontrolável absorveu todos os seus sentidos.

Reabriu os olhos , ergueu-se da cadeira, dirigiu-se ao balcão e pagou a conta.

Voltara a ser dona e senhora de si mesma."

Estou Viva!!!!

2007-11-03T10:06:00.000Z

Meus queridos leitores, aproveito para vos dar conhecimento do meu regresso à vida...

Sem Internet viver já não é viver... é sobreviver...

O que me faz regressar ao básico...

Vários dias sem Internet, tornaram-se alguns dias sem paciência ou tolerância, poucos dias de leitura também por isso, muitos dias de reflexão sobre o que realmente importa, o que realmente faz de nós o que somos.

Quando finalmente retornou a mim o poder de navegar por esta imensa teia mundial que é a World Wide Web, dei por mim com saudades dos dias em que tive tempo para pensar, ler, escrever à mão e com o coração. (Sim, isto é para aqueles de vós que pensais que indomável é aquela que está sempre pronta a mudar mentalidades, a rasgar as regras, a partir o absoluto em dois, a pensar só com a mente e pouco com o coração).

Passei a ler em vez de escrever, os outros blogs, os outros textos, as outras mentalidades. Passei por alguns que me deixaram perplexa pela falta de coerência, pela inutilidade da escrita, mas que ao fim ao cabo me divertiram, me deixaram bem disposta. Os outros, os meus blogs preferidos, os das palavras de ordem, que sempre me divertem, que sempre me abrem os olhos e me dão vontade de pensar, textos de palavras úteis e utilizáveis, a esses volto sempre, nem que seja no telemóvel. No fim, dei por mim a pensar que não temos que ser sempre coerentes, nem tudo o que dizemos e escrevemos tem de ser útil, podemos pura e simplesmente ser divertidos, atrapalhados, palhaços.
Por isso, tirei a capa de senhora responsável com pensamentos dignos de ser expressos e saltei para o andar de cima - fui brincar lá fora com os meus filhos. Cresci um palmo, devo dizer-vos. Entre cambalhotas, pinos e piruetas, jogos de berlinde e escorregas, sorri e ri muito, melhor que isso... passei tempo com os meus meninos, vi-os mais perto, porque subi ao seu nível. É algo extraordinário, crescer ao nível de uma criança, olhar céu sob o seu olhar, ver a configuração das estrelas sob o seu prisma, sonhar com um mundo melhor como eles o fazem, como se ainda faltasse muito tempo para o futuro, como se o amanhã fosse daqui a sete meses e este momento fosse durar esse tempo até lá!

Recomeço aqui o meu blog. Este é um blog sobre livros, leituras e loucuras!!!
Os leitores de banda desenhada são muito bem vindos! Os leitores de todos os livros são muito bem vindos!!
Por isso e porque a língua portuguesa tem uma geografia espantosa, decidi que, tendo a leitura muitos graus e níveis, deveria adicionar a música ao meu blog. Desculpar-me-ão todos os artistas portugueses, que adoro e cujas músicas amo... Mas há um músico da língua portuguesa que me deixa sem ar e que consegue ler-me o pensamento nas suas músicas... aquele que consegue levar a nossa língua ainda mais longe que o Vasco da Gama ou o Magalhães alguma vez conseguiram - o Caetano!
Para começar "os Livros". Porque tem tudo quanto sinto, porque sim!
Porque é ele, o senhor da língua que ama o português como quem adora chocolate - com gula!

Assim vos deixo com ele, com a sua voz inconfundível e com uma frase que amo e que professo como o meu hino:
"A minha pátria é a língua portuguesa!"
Fernando Pessoa

profissões à lupa

2007-10-19T16:14:00.000+01:00

Por estes dias fui chamada à razão por uma realidade avassaladora e capaz de transformar toda a nossa visão sobre o mundo. existem profissões sobre as quais é imperativo falar-se mal. Quando digo falar mal, não é errar na verbalização do seu nome. Falo em denegrir, abadalhocar os profissionais de tais ramos.
Então dissecando e expondo:

1º - temos a classe profissional dos políticos. Se bem que ser-se político não seja bem uma profissão. É mais um hobby em que, jogando as cartas certas nas alturas devidas, se ganha muito dinheiro pouco fazendo, com o bónus adicional de ter-se uma reforma choruda ao fim de uma dúzia de anos de (in)actividade;

2º - temos (tal como mo recordaram o António e a Abóbora da horta) a profissão de advogado. Ora, os excelsos homens das leisformam um grupo distinto que se pauta pelo conhecimento profundo do nosso acervo legal e posteriormente contorno do mesmo.
Como o comum dos cidadãos não percebe pinga do que dizem estes senhores (e na maioria das vezes nem eles próprios), esta é daquelas profissões que nos merece o maior desrespeito. Sobretudo (ainda segundo a abobrinha) naquelas situações em que somos condenados a pagar uma pipa de massa por incompetência do advogado que não soube contornar a lei de forma eficiente;

3º - eu colocaria neste lugar essa nobre classe que são os... Juizes.
Não porque não compreenda o que fazem os senhores e senhoras da venerável profissão. Apenas porque cada vez que penso em juizes me lembro do "Triunfo dos porcos". Porquê? Porque numa sociedade regida por porcos somos todos iguais, mas uns são mais iguais que outros!
Quando temos seres humanos a julgar outros seres humanos, por muita objectividade que se declare no julgamento... será que alguém acredita mesmo nisso?

4º - pois tendo entregue as medalhas de ouro, prata e bronze, agora torna-se tudo muito mais difícil.
As classes profissionais acotovelam-se e degladiam-se na tentativa de conquista de um lugar entre os 5 primeiros e a escolha torna-se tremendamente difícil.
Será que podem dar uma ajudinha? Aceitam-se sugestões do mal dizer nas profissões.

Name a whale

2007-10-19T11:53:00.000+01:00

Ok, quem pensava que a Greenpeace não servia para nada vai roer-se de raiva com este post.
Como já disse sou uma menina boazinha que adorava poder ir para todo o lado... como nos dias que correm as finanças pessoais não permitem tal façanha, vou-me divertindo a ler e ver as viagens dos outros. Como ao mesmo tempo sou a indomável, tornei-me parte desse grandioso movimento que se vangloria de fazer parar petroleiros e salvar o planeta - A GREENPEACE.
O que é que já fiz como activista? Bem... recebo uns mails, escrevo umas cartas ao meu Congressista... Ah! Eu não estou nos EUA e cá não existem Congressistas? Ah, não faz mal, pelo menos assino em baixo e faço número, que é como quem diz, junto-me ao maralhal só para fazer barulho.
Como todos sabem, quando há barulho há confusão e os políticos (sobretudo os norte-americanos) como têm pouca massa cinzenta a ajudá-los (assim à ordem de um neurónio partilhado por dois, que é pior do que eu que só tenho um, mas não o partilho com ninguém) quando há muita confusão confundem-se... perdoem a redundância, mas é que estavam mesmo a pedi-las. Ora políticos confusos é o que mais falta faz a uma grandiosa Instituição como a Greenpeace que assim pode acusá-los de atentarem contra a Humanidade e nada fazerem em prol do planeta e ainda pior do que isso, ao mostrarem uns gráficos e umas imagens de animais maltratados e à morte, cobertos de um liquido negro e viscoso que aqueles barcos grandes e mauzões andam a espalhar por aí, acabam por colar aqueles mesmos políticos à bronca das petrolíferas e espalhar mais confusão ainda, aumentando a descrença geral nos políticos.
A bem dizer, não sei bem o que é que a Greenpeace realmente faz, para além de umas manifestações e de passear os activistas nos barcos pelos oceanos, observando a maravilhosa fauna marinhya (ERA EU QUE DEVIA ANDAR A FAZER ISSO!!!!)
Mas agora mais a "sério". Recebi um mail da Greenpeace a convidar-me a dar nome a uma baleia. Calculo que pelo mundo inteiro, activistas tão activos como eu estarão a receber o mesmo pedido. Eu chamar-lhe-ia mais um desafio. Pois meus amigos, eu lanço-vos também a vós este desafio. Isto pode muito bem mudar o curso dos acontecimentos, pode bem mudar a vida tal como a conhecemos - façam o favor de escolher um nome para uma baleia.
É que caso não tenham percebido - e para isso tinham de ser mesmo muito ceguetas ou não ter um mínimo de consciência... e para além disso, não ouvirem um dos clássicos do Roberto Carlos - as baleias não existem num grande número e dar-lhes um nome implica que as tratemos por tu e todos sabemos que é muito mais difícil matar e maltratar alguém que se trate por tu!
Vá, vamos a isso, toca a dar ideias para possíveis nomes. Vá sou toda ouvids, que é como quem quer mesmo dizer, de olhos postos no monitor vos aguardo.

Prémio Nobel da Paz?

2007-10-12T14:18:00.000+01:00

estará tudo a ficar louco?

E porque hoje é um novo dia...

2007-10-09T12:01:00.000+01:00

Não sou nada de roubar ou pedir emprestado, seja o que for, mas desta vez a Abobrinha quase que me desafiou a pegar no seu mais recente pos t e fazer dele uma espécie de colagem.
Então vamos lá a listar aqui a few of my favorite things:
O Klimt consegue fazer-me sentir calafrios. Pelas cores, pelo movimento, pela pincelada de dourado aqui e ali, o suficiente para imperceptivelmente se fazer notar...

Outra coisa que adoro é acordar ainda antes de se levantar o sol e ir correr por entre o verde. Sim, a minha casa fica longe o suficiente da cidade para correr por entre as árvores, perto o suficiente para não apanhar uma camada de nervos quando tenho de ir para o trabalho.
Sentir o fresco do dia a nascer no rosto, o verde a entrar-nos pelas narinas, pela pele a dentro... é uma sensação que não se consegue descrever, só sentir...

Como africana que sou, viver sem a areia nos pés e o cheiro salgado do mar no cabelo não seria vida para mim. Assim sendo:

Como já devem ter percebido, gosto de mexer o corpo, mesmo que isso não signifique que tenha a figura perfeita... mas isso já são outros carnavais... A minha paixão, o sangue na guelra, o movimento que me move...

... e como este post já vai longo e a minha vida não é só blog, termino com aquela que é a pérola do dia, o que nos faz gastar suspiro atrás de suspiro, sonhando com o dia que virá... tcharam:

E pronto. Agora que já me conhecem um bocadinho melhor... não sejam mauzinhos...
I'm just a good girl that would like to go everywhere!...

cálculos domesticados ou como as nossas crianças se estão a tornar uns autómatos

2007-10-04T16:38:00.000+01:00

Depois de ler esta notícia, perguntei aos meus botões (que são bem simpáticos por sinal) como será que os meus filhos, que estão agora, respectivamente, na terceira e primeira classes, vão aprender a fazer cálculos mentais como faz o meu pai e eu recomecei agora a fazer por força de me obrigar.
A Verdade, meus amigos, é que hoje em dia todo o bendito telemóvel tem uma calculadora inserida e podemos sempre recorrer a ela para resolver um problemita de cálculo. Mas, a bem da verdade, quem não se sentiu, por mais do que uma vez, um idiota chapado por querer lembrar-se da tabuada do sete e não lhe sair nada?
Será que isto não é o resultado de uma licenciatura ficticia em Engenharia? Será que não estão a querer formar todos os cidadãos pelo mesmo molde?
Desculpem lá, mas vou ser mãe à moda antiga e proibir os meus filhos de levar calculadora para a escola enquanto me for possivel. Ah e tal, que levam falta? Pois quero ver isso, meus senhores, quero ver isso!

Sangue, suor e lágrimas

2007-10-03T10:10:00.000+01:00

AVANÇADOS... AVANÇADOS! Onde estãos os meus AVANÇADOS?
Á minha direita, às suas posições... preparadas?
Os meus olhos percorrem o ambiente à minha volta. A pontapeadora está em posição, melao na mão, olhos postos na frente... 10 metros serão precisos percorrer depois que a bola seja projectada para o lado oposto. O meu olhar detém-se nas suas costas... a respiração rápida faz as espaldas moverem-se a um ritmo estranho, diferente...
Avançados agrupados à direita da pontapeadora, à sua esquerda estão as outras, as que devem fugir aos avançados da outra equipa, as que devem correr pela sua vida e pela nossa, aquelas em quem confiamos para depositar o melão entre os postes, para marcar o avanço de toda a equipa.
Olhamos uma última vez a pontapeadora, o movimento do seu corpo dir-nos-á quando acordar os musculos, quando iniciar a marcha. O apito do árbitro soa e sabemos que do outro lado do campo estão outros 12 corpos à espera que nos movamos.
CADA UMA À SUA, EM LINHA... é a ordem que se ouve do outro lado do campo.
Corro mais rápido do que o meu corpo deseja. Avanço no campo e sei que mais tarde ou mais cedo vou encontrar outro corpo que me irá parar, assim que o melão me venha parar às mãos. Não importa, é para isso que estou aqui. Não caio, não paro. Irei até onde as forças e o outro corpo me deixarem. Por agora corro... só.
O melão fez o caminho todo até à parceira do lado. Ela olha-me e olha para a esquerda.
Estou contigo, estou contigo... as palavras saem-me da boca maquinalmente, mas é todo o coração que está impresso nelas. Ela já não me olha... corre só... sabe que estou com ela, que se alguém a tentar travar estarei lá para a arrancar, para deter o roubo da bola.
No segundo seguinte o melão sai das suas mão para as minhas que estavam já à espera disso. Como? não sei... porque adivinhei, porque uma inflexão no seu movimento de corrida, nos seus braços, no seu rosto mo disse... conhecemo-nos como às palmas das mãos. Passámos por horas de treino à chuva, ao sol, na areia da praia e no relvado do campo. Corremos lado a lado, rimos e choramos as vitórias e as derrotas, massajámos lesões e desinfectámos cortes e feridas... Teriamos páginas e páginas de história para contar e o que nos une está para lá do dizível. O melão nas minhas mãos e o sangue no rosto. Corro... só... em frente tenho a linha de ensaio e duas adversárias. Há que desmarcá-las, há que as tirar do caminho. Sou avançada, o meu dever é fazer o gostinho ao corpo e enfrentá-las. Atrás de mim ouço... estou contigo.... estou contigo...
Eu sei... sei com o sangue, sei com o coração. O melão encosta-se ao peito por baixo do braço esquerdo e a mão direita avança suavemente para proteger o corpo. Consigo sentir o cheiro do embate. A cabeça baixa o suficiente para não oferecer o rosto. Os ombros arqueiam e o lado direito faz-se ao toque. Empurro... empurro e sinto empurrar do outro lado. Não caio.... não caio e ela empurra-me para baixo. Os joelhos empurram para cima e o corpo aguenta enquanto a mão esquerda segurao melão bem firme... Mãos à minha volta, mãos à minha volta.... e a bola bem segura debaixo do braço. Há que manter-me de pé, há que empurrar e avançar mais alguns metros... há que passar a bola à minha equipa... há que aguentar o golpe e ver o que se passa à volta.... há que não se deixar abater sob o peso das adversárias... há que distinguir as vozes das companheiras no meio do caos e da barafunda organizada de um môle... à minha esquerda uma voz... a voz... estou contigo... passa a bola... quero essa bola avançado.... fizeste um bom trabalho...
O meu trabalho não está terminado, mas por agora posso relaxar.... o melão saiu-me das mãos e já lá vai, nas mãos de outra, direita para a linha de ensaio... mais um metro, mais outro.... bolas, já não me lembrava que ela corre mesmo rápido. Vai... vai... e eu corro ainda.... estou contigo.... estou contigo.... corro ainda... o meu trabalho não terminou... O melão tocou o chão e a minha equipa marcou ensaio! O meu corpo corre e abraça o dela... lágrimas parecem querer soltar-se dos olhos... os dela olham os meus e agradecem-me... uma ruga forma-se-lhe na testa e um sorriso nasce-lhe nos lábios...
- sabes que estás a deitar sangue do lábio?
Não... não sabia e também não sentia. Vou sentir mais logo, quando o caminho de volta a casa for feito, quando esta e outras histórias forem contadas entre nós, quando as dores chegarem e as mossas se fizerem sentir... Por agora basta-me saber que sou da equipa, que não me pertenço, que juntas conseguimos, que juntas faremos qualquer coisa.
No final do jogo bateremos palmas umas às outras, trocaremos abraços com a equipa adversária e riremos dos encontrões e cabeçadas que fomos dando durante o jogo.
Fica-nos no sangue, para sempre... o cheiro da relva no corpo, os sorrisos no campo, as gargalhadas fora dele... fica-nos no sangue... Para Sempre!

The art of coffee

2007-09-25T11:53:00.001+01:00

Eu sei, eu sei...
Já é o segundo post hoje... mas até para mim foi dificil resistir a isto!
Ora vejam lá o engenho humano...
PARA TODOS OS CÉPTICOS AÍ FORA... a Humanidade não é só miséria... ainda há gente curiosa, interessante, com imaginação... É pena é que em assuntos que implicam as vidas de todos nós, tenham assento todos os outros...

A figueira - parte I

2007-09-25T10:30:00.000+01:00

Fazia aquele caminho todos os dias. Ainda o sol não tinha nascido já ele se pusera a caminho. Conhecia cada pedra, cada relevo por baixo das botas esfarrapadas que outrora tinham sido o orgulho da aldeia, quando o sapateiro a fizera de propósito para ele. entretanto muita água passara por baixo da ponte que eles diziam ser romana e a sua familia em tempos a mais próspera, era agora uma ruina de si própria, tal como os casarios em que ele continuava a viver, ou deverei antes dizer... a sobreviver...
Habituara-se a tudo, até mesmo a ter de andar a pé, quando o velho carro da família perdera as forças e dera o ultimo suspiro numa terrível noite de tempestade, quando mais precisaram dele, quando o hospital ficava a dezenas de kilómetros de distância, quando a mãe, já velha e carcomida pelo tempo e a doença, nem sequer tinha forças para levantar a cabeça do leito onde também ela daria o último suspiro.
Habituara-se a caminhar durante horas, a ser assaltado pelos cães raivosos da vizinhança que lhe arreganhavam os dentes à passagem, a ser gozado pelos putos da aldeia que se compraziam a mostrar-lhe que o dinheiro da família de pouco lhe servia agora que já não existia, habituara-se até a ver as suas terras a serem ocupadas por outros, que na verdade até as tratavam melhor do que ele ou algum dos seus alguma vez tratara...
Mas a uma coisa nunca se habituara... talvez nunca se habituasse - a fome.
A sua mesa antes farta, agora alegrava-se quando tinha sobre si um jarro de leite, uma taça coberta de fruta, um pão de kilo... e quando por alturas realmente importantes um naco de carne reluzia nos seus costados, então a mesa exultava e parecia brilhar.
Essas alturas eram verdadeiramente as suas preferidas. Na sua boca nascia um caudal de saliva, os olhos pareciam saltar-lhe das órbitas e os roncos vindos do estômago acordavam os seus sentidos para o festim, até que a última migalha estivesse fora da vista, perto do coração...
Havia muito tempo que se tornara íntimo daquela figueira... desde que nos seus tempos de petiz se balouçava nos troncos do topo e lhe contava os seus segredos. Estavam os dois ligados pelos laços invisíveis de uma amizade profunda. Com os anos ele tornara-se um homem azedo para todos, menos para a sua amiga e quando chegavam os apetitosos frutos, ela estendia-lhe os ramos mais carregados, que propositadamente escondera dos pássaros e dos insectos para que ele se lambuzasse à vontade, deixando-se ela devassar noutros ramos pelos animais.
Esta amizade continuou até que ele se tornou azedo também com ela. Anos de seca tornaram-na menos exuberante, os seus frutos nasciam em menor número e o homem foi-se tornando rabugento, rancoroso, todos os seus insucessos eram descontados nela, que em nome da velha amizade aceitava os maus tratos e ainda assim lhe estendia os ramos verdejantes à passagem no Verão, aconchegando o seu corpo à sombra sempre que ele lho pedia.

Yoga Stretches

2007-09-24T11:04:00.001+01:00

Para quem como eu anda com o tempo contado e os nervos à flor da pele, aqui deixo um mimo...
O quê? Não têm tempo? Ora... vão à casa de banho do trabalho e estiquem-se! Bolas, é o que eu faço, pelo menos!!!
Eheheh! está bem, está bem, ainda não é o que eu faço... mas vou já já de seguida!
Quando estiver de volta, conto-vos uma estória, ok?

Adoro desafios!

2007-09-13T10:14:00.000+01:00

Um desafio foi-me lançado pelo Tiago, autor do livro com esta belíssima capa e com um nome bem apropriado!
O desafio é o de levar novos leitores ao lançamento do dito cujo - o livro.
Para saberem onde e quando é só irem aqui
Quanto a mim, resta-me desejar-lhe um feliz lançamento e a maior das sortes. Costuma dizer-se que só se é verdadeiramente feliz quando se sofreu, se riu, se chorou, se gozou e se morreu certos de que se fez tudo o que havia para fazer no tempo de uma vida!
Ele, o Tiago, lançou-se às feras e agora aguarda o veredicto.
Para todos aqueles que como eu, sonham um dia poder seguir-lhe o exemplo, lanço o repto - vamos todos comemorar com ele este momento especial - afinal, um parto é algo que merece celebração!

Hoje...

2007-09-12T10:44:00.001+01:00

Hoje acordei com uma vontade louca de me admirar... com tudo!
A musica ajuda-me a levar os dias com mais prazer.
Este vídeo... para além do homem bom até a sétima casa (como já li...) tem um quê de prazer imenso.
Dá-me um prazer imenso, sobretudo aquela parte em que duas hospedeiras boas até à oitava casa fazem um tratamento completo de revista ao pobre do passageiro!...
Há lá coisa mais sensual?
E hoje... bem... hoje sinto-me sensual! Daquela sensualidade que se enrola na língua e nos deixa a arfar por mais!
Miauuuu!
Ear me roar!

Uma borboleta em Havana

2007-09-11T15:01:00.000+01:00

As borboletas costumam ser animais invertebrados que passam por um processo de metamorfose antes de atingirem o estado alado e vivem apenas um dia depois disso.
Eu disse costumam? Pois é, eu tenho razão!
Neste caso porém, essa regra não se confirma! Esta borboleta é vertebrado, faz-nos a nós passar pela metamorfose depois de a conhecermos e viverá bem mais do que um dia.
Havana é o primeiro poiso que ela e o seu zangão resolveram escolher para dar inicio à viagem
das nossas vidas.
Eu vou suspirando e ansiando pelas noticias... e desta vez arrepiei-me... porquê?
Porque enquanto eu clicava no site as fotografias iam aparecendo... quase como se a borboleta e eu tivéssemos uma ligação qualquer e ela tivesse resolvido, do outro lado do mundo, enviar-me um presente - primeiro para ti amiga, primeiro para ti!
Adivinhas-me as saudades não é?
Fazes-me falta amiga, fazes-me falta...

Aventuras Lecnianas

2007-07-30T09:35:00.000+01:00

Clara, minha borboleta mais querida do mundo... não consegui resistir e pura e simplesmente copiei e colei o teu mail para aqui! Mais logo, quando me refizer da lágrima que me está a apertar o gasganete das saudades que fiquei de todos, logo posto a minha versão dos acontecimentos do dia mais quente do ano de 2007!

Meus queridos queridos amigos,

Cheguei a casa derretida, quase em estado líquido, mais pegajosa do que
um pega-monstro (não sei se conhecem, mas eram uns bonecos de borracha que
se atiravam à parede pela simples piada de lá ficarem colados,
independentemente da técnica)... mas não resisto em escrever-vos antes de
acordar o prédio inteiro com o longo duche que me espera (duche sem cantoria
não é banho, acho que nem lava!):

Adorei o dia! O que, confesso, acaba por ser estranho.

1º - acordar cedo é sempre muito grave, se for a um domingo é motivo de alerta
máximo nacional. Fico de tal maneira descontrolada que perco a noção das
conveniências. Sou capaz das maiores atrocidades sociais.

2º - 2027º Fahrenheit constantes das 10 às 2h da manhã não devia ser
permitido! (Patrícia e Paulo, acho melhor arranjarem o indicador de
temperatura do vosso carro: 107º Fahrenheit, ahahaha, impossível!). Acho que
devíamos tentar afastar a terra do sol.

3º - Não existe Café Alentejo em Montemor-o-Novo. Não sei se algum dia vou
recuperar.

4º - Grutas do Escoural fechadas no domingo mais quente do ano? Só faltava
estar um aviso colado ao portão: Peço desculpa pelo incómodo. Acabei de
emigrar para... nunca saberíamos para onde. O papel teria estranhamente
ardido com o calor.

5º - Vou ser obrigada a dar uma volta ao mundo imagine-se! porque não
tivemos tempo para ir ao Redondo florido com 34 ruas temáticas.

Mas nada Nada NADA estragaria este dia. Adorei conhecer a ameixoeira, o pátio,
o escritório, o Ulisses. Faltou-me o gato. Teria sido um excelente pretexto
para conhecer também os telhados. E o amigo psicólogo clínico. Gostava que me
tivesse explicado porque sinto esta amizade tão genuína por pessoas virtuais
(são virtuais, não são?). O que sinto por vocês é igual à gargalhada da
Carolina.

Obrigada pelo dia.
Muitos beijos,
Clara

(Carla: por favor, diz-me o que sabes acerca dos espirros em série! Desde que
falaste nisso só produzo espirros individuais... a cada 10 minutos!!!)

África nas palavras

2007-07-15T19:26:00.000+01:00

Já aqui falei de livros que me acontecem...
Falta-me falar de autores que nos acontecem...

Uma grande amiga, daquelas que parece que se nos colaram ao sangue no principio dos tempos, (quando ainda não passávamos de amebas circulando no imenso charco que era o mundo), e n0s visitam sempre, em todas as vidas para nos recordar de quem realmente somos e para onde queremos realmente ir... bem, dizia eu, essa grande amiga ter-me-á mencionado o nome de um autor angolano, que por ser da geração dela e africano, tal como ela e eu, lhe desperta o interesse a cada frase que publica.
Ondjaki é nome mágico, de feiticeiro de tribo, com poderes de alquimia que apenas poucos possuem... isto dizia-me ela, quando me recomendava que lesse, que lesse... ia gostar.

Como Feiras do Livro são das melhores coisas que se fazem em noites suaves de Verão, com a família, sem a família, com amigos ou só, lá me fiz eu a mais uma, tocando, abraçando, degustando os livros, os títulos, as capas e as contracapas, os resumos pintados a marketing bem estudado, sinopses mais ou menos conseguidas, edições de autor, mega-edições, livros tímidos, livros pomposos, para crianças e para adultos, leitura pesada, leitura light, autores conhecidos e desconhecidos, literatura nacional e internacional, temas interessantes e interesseiros, uma arquitectura espessa de letras e palavras, cidades completas em forma de frase que me levavam a passear pelo mundo da escrita, até que... lá estava ele... ONDJAKI!
Não consegui resistir a um gritinho seco. Várias cabeças se voltaram enquanto os meus olhos se abriam para fora da pele e os lábios se escancaravam de forma assustadora num OH! mudo de quem quer gritar em plena biblioteca. Os incautos passeadores da feira viam-me há coisa de meia hora em volta dos livros, filas e filas de livros afagados pelas minha mãos sequiosas do seu conteúdo. Confesso que se fosse rica, teria uma biblioteca que deixaria a de Alexandria corada de inveja!
Então Ondjaki aconteceu-me. A feira desvaneceu, os sons foram-se esvaindo ao meu redor, até os puxões bruscos na minha blusa pareceram cócegas, enquanto tentava perceber se aquele rosto de menino com olhos curiosos e um meio riso emoldurado por tranças coladas ao cocuruto poderia de facto ser O Ondjaki!
Ele guiou-me então até outro angolano, o nome do livro - Luuanda e o efeito de ambos em mim... mal consigo descrever.
Quem me conhece sabe as minhas raizes africanas, que me foram dadas por um jus soli apenas, nada de jus sanguinii. No entanto, o solo angolano, a terra quente e espessa que se nos cola à pele, acabou por se me colar ao sangue, ao coração, à alma. Xiii, mãe... Ondjaki fez-me chorar e rir e até tremer de desejo, perdida nos seus textos. Devorei cada palavra, cada afirmação e questão sua. Uma tarde bastou e soube a pouco para os seus contos de "E se amanhã o medo". A viagem caiu-me tão bem e soube-me a tão pouco que decidi mergulhar no "Luuanda" do Luandino Vieira.
Boooommm... não sei como descrever o prego cravado no peito... o português africano que nos atropela a cada instante, o som de África sempre presente na narrativa, as personagens que tão depressa confortam como nos desconcertam, o apelo à lágrima que esteve comigo a cada passo do caminho...

A literatura é um consolo e uma aventura. Poder partir para outros universos e sentir as alegrias, tristezas, vidas de outros como se fossem as nossas faz-me feliz. Ler um bom livro num fim de semana é para mim um sonho... ler dois... isso aí já é um Orgasmo!

Principezinhos

2007-07-13T15:09:00.001+01:00

Antoine de Saint-Exupéry terá escrito um dia uma obra consagrada, de seu nome "Le Petit Prince" ou em bom português, "O Principezinho".
A obra fala de um pequeno principe, de cabelos de ouro, habitante de um pequeno asteroide, tendo apenas como companheiros uma rosa exigente e um pequeno carneiro. O dia a dia do petiz passa por tomar conta da rosa, evitando que seja comida pelo carneiro.
O pequeno principe, realeza que é, não se escapa às responsabilidades, como muita monarquia terráquea. Sabe que por ser real tem responsabilidade acrescida e a rosa é, afinal, a sua responsabilidade.
Um dia porém, acontece-lhe ter vontade de conhecer os asteroides vizinhos. Saber como vivem e sobrevivem os habitantes. Faz-se à estrada, que é como quem diz, à via láctea, não deixando porém, de prometer à rosa que voltará para tomar conta dela.
Pelo caminho faz amizades, compreende os modos de vida diferentes e faz perguntas excêntricas e em tudo geniais pela simplicidade. Nem todos as compreendem, alguns chamam-lhe louco. No fundo, o nosso principe, como criança que é, tem a sua filosofia muito própria, muito mais profunda do que parece à primeira vista.

No meio do deserto, sem saber como consertar o avião, Saint-Exupéry desespera por um milagre que o tire dali depressa. O deserto, como todos sabem, é um lugar terrível para qualquer um. Nada existe no deserto, nem vida nem morte, a cada passo a eminência de uma desgraça, a promessa do colapso, a impotência do corpo sob as adversidades da natureza...
Conhece o pequeno heroi quase por acaso e estabelecem uma amizade profunda, estabelecida sobre raizes inculcadas num solo arenoso mas firme. As amizades de criança são sempre assim.
Estranhando a subtil genialidade do princepezinho a principio, o aviador segue viagem pelos caminhos intrincados da mente infantil, recordando-se da sua propria infância, quando a magia de um desenho servia para explicar todos os mundos interiores, quando uma responsabilidade era algo a que não se virava costas por razão nenhuma.
A água acaba no deserto, e um dia temos que fazer-nos à estrada à sua procura. Como qualquer tesouro que desejamos muito, a água no deserto é um bem mais precioso que qualquer ouro. Quando olhamos as estrelas de noite, ou quando olhamos um jardim repleto de flores, não nos damos conta do tesouro de uma estrela ou de uma simples flor. Quando olhamos um rosto não sabemos que tesouro escondido estará por debaixo da pele...
Mas os maiores tesouros são aqueles que se não vêm, aqueles que se fazem esperar e que se passa uma vida inteira a procurar ou a guardar. Então, quando o encontramos finalmente, passamos o resto da vida a olhá-lo, a guardá-lo, a certificar-nos de que nada de mal lhe acontece.

Mas como o autor ficaria a perceber, se nada nos acontece então, não nos acontece nada. Não saltamos de asteroide em asteroide, não conhecemos raposas nem economistas, nem aviadores perdidos no deserto, nem rosas com os seus espinhos, nem tesouros invisiveis... Apenas nos deixamos morder pelas serpentes do caminho porque as nossas responsabilidades nos chamam e a isso damos o nome de crescer. Ainda assim, há aqueles de nós que gostam de olhar o horizonte ao entardecer e imaginar que existe numa qualquer estrela pendurada no céu, um principezinho a guardar uma rosa de um carneiro e a sorrir para nós e que cada estrela cadente tem nela a boa nova, o milagre, o tesouro invisivel no nosso caminho.

2007-07-10T12:02:00.000+01:00

Malditas formigas, malditos mosquitos, malditas melgas, maldito cão.
Tudo lhe corria mal desde a hora que acordara. Exactamente seis e meia da manhã, nem mais segundo nem menos segundo. Maquinalmente, como todos os outros dias, sem olhar para o relógio. O alarme soara e o que está dito está dito...
os olhos ainda fechados, os gestos suspensos a todo o comprimento do toque. O corpo esticado à máxima dimensão assim que o alarme deixou de tocar. Os musculos lentamente voltando à vida, o acordar suave da voz rouca e por fim, o som estridente da água a escoar as reminiscências de uma noite mal dormida mas em nada surpreendente.

Diário de um revolucionário

2007-07-04T10:28:00.000+01:00

Os dias vão-se sucedendo a uma velocidade assustadora.
Dei-me conta deste facto há algum tempo, mas nunca como agorao tempo me pareceu tão meu inimigo. Esta sucessão de dias e de noites que se me escapam, como a areia a escoar na ampulheta, assusta-me, intimida-me.
A Humanidade sempre sonhou ter asas e voar. Os poetas conseguem fazê-lo através da escrita. Mas o verdadeiro terror reside no sentirmo-nos presos ao lugar onde vivemos e nada conseguir solucionar essa sensação...
Ler é uma liberdade a que podemos sempre voltar. Voamos de facto para outros mundos. Saimos das prisões que a nós próprios impomos. Mas será sempre assim?
Vamo-nos convencendo, pela vida fora, que temos de ler certos livros, escrever certos textos, viver determinadas vidas, para quê?
Para sermos bem sucedidos, para que os outros nos vejam como pessoas de sucesso!
Estas são prisões auto-impostas. estas são prisões a que ninguém nos obriga, ou obrigar-nos-á a sociedade?
Vejamos então mais de perto esta questão:
- Na Escola temos de ler os manuais impostos pelos professores, caso contrário nunca saberemos o que há a saber, será? - ou apenas servem para podermos ter as notas que é suposto ter para sermos bem sucedidos aos olhos de todos?
- Na Universidade temos de estudar pelas obras de autores que os professores indicam, caso contrário nunca seremos entendidos naquelas matérias. Será?. Ou trata-se apenas da visão que nos querem impingir e não a nossa própria opinião sobre os assuntos?
E teremos mesmo uma opinião? seremos mesmo capazes de formular opiniões isentas? Nossas?
A Humanidade quer voar, quer liberdade, quer poder escolher. E o que acontece quando se tem isso tudo?
Nada.
O que fazemos com essas capacidades, possibilidades, sortes?
Nada.

Então, pergunto-me eu, não será melhor vivermos em clausura para podermos dar-nos ao luxo de pensar? De tirar as nossas próprias conclusões do que sucede à nossa volta? Não precisaremos nós de nos sentirmos presos para sonharmos com a liberdade?
Se for assim, as prisões auto-impostas não serão a nossa forma de nos desculparmos por não procurarmos aproveitar a liberdade que temos?
É dificil quando temos de pensar por nós próprios. É dificil termos de decidir como queremos levar as nossas vidas. Por isso hoje se vê tamanho facilitismo em tudo. Por isso se desculpa os crimes mais hediondos com razões como as de uma infância infeliz.
Somos aquilo que fazem de nós? Ou seremos o produto de nós mesmos?
A pergunta deveria ser - Não deveremos ser responsáveis pelos nossos actos, mesmo que tenhamos de reconhecer que errámos? Não será assim que crescemos e evoluimos?
Enfim... pensamentos

Percalços no caminho - Parte 1

2007-06-28T11:55:00.000+01:00

O sol nascera mais cedo naquele dia. Era o início do Verão. O dia mais longo do ano.
Levantara-se cedo para deitar os pés à estrada. Adorava aquela sensação de levantar-se ainda pela fresquinha, vestir a roupa de treino e atirar-se com força ao culto do corpo, sem sequer pensar nel. Apenas disfrutar do prazer da passada rápida, do trote acelerado, da corrida sem fim. o negro do asfalto por baixo dos pés. nos ouvidos a voz dos seus cantores predilectos, cantarolando-lhe mensagens mais ou menos sentidas, afinações mais ou menos conseguidas.
O caminho era longo e a sede de o percorrer tirava-lhe o peso do que tinha ainda pela frente.
Mesmo não querendo, dava por si a pensar no tudo e no nada. Como correria o dia, a quantidade de trabalho em cima da secretária, a tagarelice inconsequente das colegas que não conhecia lá fora nem queria conhecer, a insistente presença do chefe, apesar das suas constantes negas.
Nuvens brancas esfiapadas entrecortavam o azul celeste. O brilho que as trespassava vindo do astro rei prometia um dia cheio de calor. A suave brisa que balouçava nas árvores não prometia menos. OS pássaros resguardados nos ninhos piavam canções de mebalar às crias, para que não acordassem, para que se deixassem estar na sombra.
A batida musical percorria todo o corpo até chegar aos pés. Os passos soavam fortes, seguros. Trepidavam no chão negro e em todo o corpo. A respiração foi ficando acelerada. O batimento do coração mais rápido. Gotas de suor foram-se transformando em riachos e depois rios. Nas axilas, nos cotovelos, nos joelhos o rubor emprestado do rosto.
O dia mais longo do ano... A noite mais curta do ano... A estrada mais longa... O caminho mais curto...

Há livros que nos acontecem...

2007-06-04T19:51:00.001+01:00

Já alguma vez vos aconteceu chegarem a uma livraria em busca de um livro só para ficarem a saber que não, não senhora, não temos esse livro. Se forem tão viciados em livros como eu, acabam por dar uma espreitadela às estantes, só para saber o que pulsa no lugar. Se forem como eu também, acontece-vos por vezes um livro inesperado saltar-vos à vista... acontecer-vos...
Esses livros costumam ser aqueles que me marcam mais intimamente, os que recordo por mais tempo ao pormenor, simplesmente porque me aconteceram...

Se forem como eu, querem espalhar a palavra, revelar a obra a outros e emprestar aos amigos só porque sim!
Inevitavelmente esses livros acontecem-nos por aquele momento para se perderem para sempre, logo em seguida. Acontecem a outros ou ficam esquecidos na estante de um qualquer amigo que por ser muito amigo se esquece que aquele livro não é dele, é daquele amigo tão amigo, tão amigo que já não sabem bem se serão amigos, se irmãos...

Por essa razão e porque esses são os livros que recordo ao pormenor, porque os abri suavemente na primeira página e à segunda página já o sorvia gulosamente, degustando cada palavra, cada emoção, cada sentimento ou pensamento transmitido... não me importo que os amigos irmãos se apropriem deles e se não os leram... acabem um dia por os abrir numa página qualquer, só porque sim, porque finalmente aquele livro lhes acontece a eles também... e no meio daquelas páginas que a mim me trouxeram tão bons sentimentos, encontrem um pouquinho do que eu encontrei e... me encontrem a mim também...

"O morto é só um pretexto" os bivalves andam aos pares e os tremoços são singulares

2007-04-16T16:43:00.000+01:00

O titulo por si só era sugestivo.

O grupo de Teatro era amador, mas a presença de uma querida amiga que conhecia bem pela alma das palavras, sem nunca a ter visto, fazia com que a curiosidade fosse maior do que a descrença.

A Aula Magna do ISCTE foi pequena para tanto calor.
Num ambiente festivo e acolhedor, com naperons nas costas das cadeiras, a fazer lembrar as casas das nossas avozinhas, onde passámos serões quentinhos à volta de um sofá com leite e bolinhos, lá fomos sentando os corpos e elevando os espíritos.

O amadorismo dos actores foi sendo compensado pelo interesse do texto. À vontade é coisa difícil de se arranjar, mas sempre se vai dando um desconto quando o texto e a interactividade da peça tornam tudo tão interessante. As gargalhadas que se fizeram ouvir, não tiveram a ver com o maior ou menor profissionalismo dos protagonistas, mas sim pelo absurdo de algumas acções, pelo real que pode ser uma ficção, pela aproximação ao que vemos e vivemos todos os dias.
Começando por um casal fictício que se enrosca à noite à frente do televisor e vai tirando de um aquário papeis que cada um escreve para que o outro comente. A morte do Manuel, que afinal era o Juvenal, que se estuda Teatro há anos e que quando tem uma oportunidade de o revelar zanga-se com a namorada, que também é a produtora e que, portanto, o pôe a fazer de morto e, portanto, nunca chega a representar coisa nenhuma. Ou mesmo pelas duas velhinhas, uma delas a mãe do Juvenal, que ajudaram a decorar o estaminé e até colocaram naperons nas cadeiras e até levaram rissóis de camarão (a moça da peça que não as ouça) caso lhes dê a fome e que nem sequer chegam a ver a peça até ao fim, por causa do Juvenal... Ou, e esta é a piéce de Resistance, a boite "God save the Lycra", onde duas barmaids servem mesmo bebidas a pedido e até confraternizam com os clientes!
Aconselho vivamente, tenho pena de não estar em Lisboa para ir assistir ao vivo no Bairro Alto, quando fizerem num bar a sério (Carla, convida a malta que eu já estou lá!).

Fosse como fosse, o morto foi mesmo só um pretexto para nos encontrarmos e acabou por ser um dos serões mais bem passados dos últimos tempos.

Como ilustração posso mostrar-vos o grupo do LEC 3 que se encontrou lá e que acabou por fazer a continuação da festa cá fora.

ratodebiblioteca

Do outro lado do Hades...

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20 Anos de direitos das Crianças

...

Eu não acredito em teorias da conspiração, mas...

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Moments of pure joy...

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Sic orbi gloria portugalis

Marotices

Intervalo

O Jardineiro... é Jesus

Cavasocristão

Motins da fome marcam o fim da era da alimentação barata

What's up in the world today?

Anjos e Demónios

Sem comentários

Para escutar com atenção / Listen closely

Chasing life

Escalada Celestial - IV

Escalada Celestial - III

Confidências

Escalada celestial - II

As presidenciais nos Estados Unidos II

As presidenciais norte-americanas e a Oprah

Escalada Celestial - I

Leituras

Leituras sonoras

A volta ao mundo de uma borboleta

Guerra dos sexos

Palavras que as mulheres usam com os homens

Instalação do marido 1.0

Great power carries great responsability

Os Homens também choram... II

Os homens também choram... I

Publicidade

Leituras sonoras

O Desafio

Comida e literatura - I